Agencia de Control Psicológico Espiritual

Ling Su IX

2011-11-16T19:25:00.000-08:00

Las hélices, padre, de las cadenas de adeene,

lo que somos, lo que vamos a ser, lo que nos llama de atrás y de adelante, eso

no debería ser analizado con la visión del lente láser que está en el laboratorio.

Ver un flaco con barbijo es igual a un laboratorio. Estar triste es igual a un laboratorio. La imagen de los labios de Tei Po en las tetas de esa perra de Sun Leng… Eso es igual a un laboratorio. Es el laboratorio que llevo adentro de la panza todos los días... Esos labios ahí contra mí todos los días...

Padre, amplias zanjas de algo que no entiendo marcan la forma emo de ser que me impusiste... Zanjas de gas colorado, de gas down, zanjas de gas con síndrome de algo... Esa cosa. Un libro, ponele, barato, del tercer mundo.

Esa cosa frágil, gris, que se tuerce, no es un sahumerio que se extingue, eso sos vos papá, vos arrodillado, con actitud "oh", frente al fetiche que ubicaste en el altar de los maestros anteriores. Sos una forma rara de ridículo.

Igual no sé, padre, no sé si quiero saber algo del nexo, químicamente testeado, que habría ahí, dicen, entre la plasticidad neuronal y el aura que se instala sobre un verso. No me parece. No me estaría pareciendo. No me parece para nada. No me pongás cara de clásico, papá, cara de “basta de llenar de mierda lo inefable”…Estoy cansada de tu ánimo de péiper, del cotillón introspectivo, del. Bajá el tonito cinco estrellas, dale, tu tono "masa loca", no da, estás viejo, papá, en bata, con pantuflas. Un talón lleno de talco.

Esa tensión que ponés, pa, en tus maneras de hablar - no va- esa carga tipo carro, carro de asalto, hidrante blindado de asalto, no va. De verdad.

De verdad te dije que dejaras de indagar en esa pseudorelación que craneaste por ahí entre las depresiones. No importa esa relación, no sirve hablar y hablar de cosas abstractas. Importan los hechos, las leyes progresivas, las cosas políticas duras. Importa más raspar. Te lo digo una vez más: no me vengas a correr con lo sagrado. Lo sagrado -te lo admito- es porque sí, no tiene causa, pero yo quiero raspar las superficies densas de lo que está acá, también porque sí, en el aire de los respiradores, el de las máquinas que extraen, el aire malo, gilada, el aire de raspar. Vos no querés raspar nada, vos querés mojar la oreja de tus contemporáneos para saciar tu vanidad, querés endurecer tu aliento. Y mostrarle ese bulto a las minitas...

Buh

Te entiendo a veces, a veces veo algunas grietas, sí,

en la corteza

del complejo de alma bella que tallé para mí misma.

Buh. Perro.

Sermón del red social obispo. Tema: el niño inseguridad.

2011-10-17T23:13:00.000-07:00

Nuestros hijos mueren abatidos por enfermedades medievales. Hoy, aquí, aquí el presente. Pestes olvidadas corroen sus caritas, los deforman, curvan sus rasgos hacia el suelo, en dirección al espanto, señor, y los inclinan hacia abajo, hacia el polvo, menos que el polvo, bajo la tierra y la mierda.

Señor, viles bacterias cavan ruinas de pus, grutas de pus en las caras, grisáceo pus en su ya no tersa piel de niños, señor, ex niños aquí. Aquí el presente. Toda su inocencia en una bolsa, señor, en una bolsa de pegar, los virus acá, puliendo el final la belleza. Señor, males anacrónicos erradicados aquí, aquí el presente, no erradicados, reptan los virus por sus organismos de niños pobres aquí, señor, el presente aquí, tan lleno de toxinas.

Las fantasías infantiles raptadas aquí, sustituidas aquí por inefables pesadillas, por la carne purulenta de sus bocas, el hambre, el hambre qué es? es un lápiz de labios de niños aquí, aquí señor, en la mugre, en lo seco, dentro de su llaga.

Aquí agonizan nuestros niños, en el cuarto de atrás, en el sótano, en la buhardilla, apilados en la piecita de los trastos. Son un asco nuestros niños. Son arcadas aquí, señor, en mis fauces abiertas de obispo presente, niños nuestros son arcadas, son un sonido malo en nuestro aparato digestivo.

El olor de nuestros niños despreciables pegado al paladar. Niños horribles aquí. Que no los podemos vender. Que nuestros niños obsoletos nos cuestan dinero. Que no podemos venderlos, ni alquilarlos, ni prostituirlos, señor. Que ninguna Pro-Niños Fundación acepta nuestros niños, señor, ninguna Pupi Zanneti Foundation abriga a nuestros niños, ni financia nuestros niños, ni estataliza a nuestros niños y eso ocurre aquí, en el presente, en la World Wide Global Niño Derechos Civil Mundialización.

Un nene re paqueado hoy me dijo “eh, cura”

y después me dijo “gato”.

Ling Su VIII

2011-10-05T19:18:00.000-07:00

Padre, vos y yo no nos entendemos, no nos podemos comunicar, salvo que participemos en una ficción, científica, japonesa del infierno, y construyamos una religión ya construida sobre la base idiota de algunas analogías, un par, que confundimos con el éxtasis.

Papá, vos dijiste que la vida era un plagio borroso de lo que igual iba a venir, dijiste algo, algo que está bien, algo que puede durar, un día o dos, en la zona lenta del rumor, en la parte inocua del ruido, el ruido de lo que ya sabemos, pa, cuando rebota en las paredes de lo que hacemos los días normales, no sé, algo que se puede traducir con un eslogan: “La voluntad la dejo en la guantera”. Dijiste eso. Eso es bastante poco. Eso es una bandeja para que los plebeyos digan “puto”. “Puto de antifaz”, “puto de camping”. Eso diría la plebe con derecho, tu plebe, es decir los 120 palos de ponjas que meten sangre en esta isla. Pero los perros quieren carne ahora, padre, fijate, y les importa poco que mañana sobre algo. Vos de eso no dijiste nada. Nada más el esplendor de las ideas, tan estéril, se está fundiendo en un lugar, donde hay motores, en una costumbre de metal, donde todos decimos lo mismo mientras nos derretimos.

Padre, ahora estoy deletreando n-u-e-s-t-r-a- s-e-r-v-i-d-u-m-b-r-e con letra times new romans 10 para saciar un poco tu adicción por occidente. Igual decime, padre, por favor decime a quién le debo qué? Qué es lo que tengo que- y debería decir? Qué lugar miserable me espera dónde, luego de qué, según quién? Me dicen –vos, mi institutriz, los patovicas de la guardia- me dicen en silencio que soy nena, una nena de problemas, tímida y taimada, que meto rosca, papá, un trompo, así dicen que giro, que tiendo a hacer bufandas con los trapos, ociosos, de la hipocondría. La hipocondría, leí, es un trapo que sólo tejen las nenas en situación acomodada, las nenas de alto rendimiento, las nenas más top de la economía -a mí no me parece. Que esto. Que esto y que lo otro. Que trazo elipses, elipsis, que me eclipso con facilidad. Me dicen, me están etiquetando, me encasillan en cosas que no entiendo. Todos están sacando fotos todo el tiempo y nos están dejando ahí, ahí, y construyen versiones de nosotros con un hielo que no existe.

Padre, tenés que saber que a mí la cabeza me trabaja, yo siento las poleas, soy igual a esas poleas, un ritmo industrial que dejaste de entender. Una farmacia. Un puesto. La forma que tenés de amar ese brillo lícuid métal. Te vi olvidando la agenda en el ring side de un karaoke. Un club de fans donde inscribiste a tus clones mejor desarrollados para entrar en competencia. Hay un montón de cosas que ya no tienen nada, nada que ver. Te pido bien, te pido por favor, te pido que no me vengas a correr con el discurso maricón de lo sagrado. Ese coro lamebotas te está guionando las canciones, son malas, son más largas que tu manera de hacer todo como el orto. En tu propio déficit gobierna lo que a vos te falta. La escasez que rige es tu escasez. Y tu escasez no gravita en la canasta básica de nadie. Me molesta mucho que te hagas el ganzúa.

El adole del amor, abandonado y muy solaris, se va de mambo

2011-09-23T07:42:00.000-07:00

Shannon:

Estoy bastante cansado, bastante
cansado del azar, del maltrato, de la discontinuidad.
Hablemos en serio: desde el colectivo miro toda clase de mujeres
sobre todo mujeres que están en otros colectivos a la vez
y a la vez son jóvenes y lindas. Necesito aprender cosas de
electromecánica, física cuántica y nanotecnología
pero estoy un poco, estoy
bastante cansado

de las formas de decir
que se parecen a los ninjas
cuando tiran el humo, ninja, de desaparecer.
Es un humo raro, un polvo, ninja,
que cuando entra en contacto con el aire
hace desaparecer al ninja.
-nunca tosen esos ninjas.

Estoy cansado.
De las formas de decir
porque se puede decir cualquier cosa y tirar cualquier banana
hasta tocar la cáscara, nocturna, de los alucinemas.

Por eso creo que
hay que hacer un paredón concreto
y cagar a tiros a todos los malhumorados melancólicos pajeros que
empastan su monomanía con capas de gilada
sensible
para tapar su vanidad al palo.
Y ni siquiera están al palo.

Hay que hacer paredones igual de grandes que la muralla china
pero 200.000 veces más grandes,
y darles formas geométricas concretas más interesantes que una línea,
formas complejas, romboidales,
de hormigón dinámico, gris
que se puedan pintar.

Por ejemplo un paredón así
con figura de adeene,
que ocupe todo brasil y más,
y si los extremos de cemento invaden
países aledaños, todo bien,
y si los extremos empujan
partes del mar, no importa.
Y después lo miramos por un rato desde el satélite sputnik
pero evitamos que los rusos lo filmen
y hagan dinero con el téip.

Después hay que…
todas las personas del mundo y algunos animales dan un paso adelante,
todos a la vez
sincronizadamente, con el mismo pie,
en una super coreografía diseñada
para alcanzar el máximo de cooperación antropológica.

Hay que…
inmediatamente se dan vuelta, todos a la vez,
hacia el mismo lado y
todas las personas del mundo y algunos animales sienten el frío del paredón
contra sus espaldas

Enseguida hay un representante de cada país,
masculino o femenino, es lo mismo
elegido en democracia,
que aprieta el botón de un control remoto inteligente,
entonces todas las miles de máquinas
fusiladoras, que estaban enfrente de todas las personas del mundo y algunos animales
disparan
125 balas de munición gruesa cada una
todas a la vez
en un lapso de 7 segundos coma 5,
y todas las personas del mundo y algunos animales se desploman a la vez
destrozadas con balas en la cara y en el cuerpo todos destrozados.
Eso es lo que hay
a la vez.

Hay una gran cantidad de sangre roja pegada en la base del muro.
Desde el otro lado del vidrio, a través de una ventana del sputnik,
la diferencia de color se nota bien,
y el fogonazo coordinado de todas las fusiladoras
fue parecido a una forma bastante ninja,
cansada,
hitleriana de decir:

che, escuchame, Shannon,
este temita de separarnos…
creo que tengo algunas dudas…

Steve

Cierto intercambio de información con otra agencia

2011-09-19T16:44:00.000-07:00

IIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII

2011-09-15T19:37:00.000-07:00

Fue una boludez lo que decías

porque decías que la lluvia

era la suma de los fondos (todos los fondos)

lluviosos

que habíamos visto a lo largo de los días.

Y eso es como decir tres pavadas a la vez

porque nadie puede reunir muchas perspectivas sucesivas

en un punto simultáneo

y vimos más lluvias digitales por tevé

que lluvia posta,

y ni siquiera suena bien lo que decías

porque es pésimo y retórico,

y la verdad no tengo ganas de incluirte en este texto,

cero ganas,

te lo digo así:

ni ganas de negarte.

Ling Su VII

2011-09-09T07:15:00.000-07:00

Las costas ardidas, las más antiguas, rotas, de un parque de afectos…Un bronquio bañado en corticoides…Un... Opa, padre, estuve a punto, casi, de ponerme lírica y llorar, estuve cerca de pensar en cosas suaves, de nena, pero resulta que estás ahí, enfrente, tu cara me está mirando, sos la mochila que llevo en la espalda del cerebro…

Me dejás pegada a este tono mortal kombat...

Sin candado lo que nunca se abrió, eh. Y en qué delirio creíste que sí? Sos japonés, papá, por qué conocés la palabra “corchazo”? En quién pensás? En quién pensás cuando en tu cráneo suena “cor” suena “cha” suena “zo”? En vos mismo? Nunca vas a ser un verdadero songwriter, sos apenas lo que fuiste acumulado en lo que sos, lo que podés ser ya no tiene fuerza, estás bastante grande. A veces ponés cara de “me voy a atar los cordones de las zapatillas con las rutas de estados unidos”. Es una cara de boludo especial: lo peor es la sonrisa que mostrás y la actitud de propaganda que la enmarca...

El inglés suena mejor tendido sobre las canciones que no vas a escribir. Y además tenés que saberlo, tu mamá te parió en este idioma, el japonés, porque sí, en este fraude que gobernás de costado. Y te sintió en la vagina mientras gritaba ideogramas de dolor, ves?. Lo primero que hiciste fue doler. Y lo último también. Le digo “lo último” a los trece años que tengo de existencia y de hija tuya. Perro. Pudiste cambiar tu vida durante toda tu vida, menos ahora, que estás en la punta. Y siempre fue así. Lo que no se repite se ahoga en el archivo de las anomalías pero nada respira bien en la repetición. Entonces? Tenés algo piola que salvar? Algo neo? Alguna forma de rara soberanía para barrer tu ringside de presidente? El estilo de tus formas de callarte me hizo mucho daño, no es natural. Mirá papá, las tardes y las noches refluyen como líquidos enojados con su naturaleza, hacia sus negaciones, y así. Día y noche. El ciclo es el mismo pero el eje se desplaza poco a poco hasta alcanzar la forma que encuentres de apagarte. La mano agarra cosas que no sirven. Esperar lo que no se puede esperar; papá. Qué es lo que llega? Lo único? Lo que hay? Quizás para tu próximo cumpleaños te regale un coma cuatro. Quiero que te quedes dormido para siempre

Do it

2011-08-19T12:04:00.001-07:00

Ling Su (VI)

2011-08-12T13:00:00.000-07:00

Padre, parece que tengo todo el día. Toda la tele y la play y toda yo misma. Yo misma para mí. Toda yo entera, llena con mis cosas de nena en situación de pubertad. Ayer. Ayer pensé que tenía algo serio que decirte. Ayer… Quiero que lo sepas, padre: Hoy no me interesa opinar si estamos en éste o en aquel grado de la histeria -la histeria literaria- que contractura la cultura de esta isla. Prendería fuego la cultura de esta isla. Quiero que sepas también que hoy no estoy para hacer esto, no estoy para transmitir sonidos ni para comunicar experiencias, ni para modular el tono de la voz con las gárgaras gay-friendly de lo que –ay- me duele. Hoy estoy pensando bien callada. Estoy pensado que hoy pensé

en las garzas, las cigüeñas y las grullas,

en las circunferencias que hacen, tontas

bajo esas nubes blancas

discapacitadas.

Hoy pensé en un chico japonés, con granos

y en sus auriculares Sony.

Pensé en pedir, en no dar nada

en recibir, en soltar y en agarrar.

Pensé en preguntarte, padre:

tu vida interior

qué es?

El Puma (1)

2011-06-29T11:29:00.000-07:00

Siempre lo mismo. Brutalmente lo mismo. Es este recurrente retorno de lo mismo esplendiendo en la identidad acumulada de los días. Cínico eterno lacónico retorno que no sé. No sé. Ellos lo saben menos. Aun menos. Inexistentemente menos. Para ellos no entra siquiera en la dimensión de la pregunta. La pregunta no, ellos nuncan muerden el mundo con los dientes amarillos de pregunta, no. O no sé. Estos son nuestros prejuicios ya, brotando ya en las raíces del relato. No sé. Siempre todo igual en la monotonía de lo mismo. Bajo el sol lo mismo, de nuevo nada. O no. ¿Y eso? ¿Es un fiambre? No sé.

Lo mismo en el baldío. Siempre lo mismo.

Son como extrañas fuerzas cósmicas o arrebatos astrales o energías biotóxicas de merca y pasta base pero todo concurre en lo mismo y acaba siempre igual: en el paseíto matutino, de cara al sol por caminos pretrazados que expresan los altibajos de la droga y la nada y los cuerpos incompletos de sed y soledad que se repiten solos, sedientos e incompletos, patrullando bajo el sol. En el baldío de siempre, tendidos sobre el avance de lo mismo.
Algo nuevo bajo el sol, no obstante.

¿Qué es esho? ¿es un fiambre? ¿quién es, Pumita, quién es?

Nuevo y radiante bajo el sol, tirado entre la luz que baña la superficie desnuda del baldío ¿Es un fiambre? ¿Pija, es un fiambre? ¿Quién es? Nuevo y luminoso, ahí, exangüe, ¿está muerto? acurrucado de sueño en su frío, NO, está dormido ¿Quién es?

Los pibes del Doque se preguntan ya: quién es este gatito. Los pibes del Doque en pleno paseíto matutino saben que eso ahí es nuevo, de afuera ¿y este cheto? No sé. Manoteale la campera ¿Lo bolsiqueo yo?

Pero.

Autogestión del objeto

2011-06-15T07:57:00.000-07:00

Hay cuatro versos

El primero dice:

"Hay cuatro versos"

Después hay tres más

El adole del amor, muerto con Shannon, recurre al formato “burocracia”, se pone lírico y estiliza su tragedia

2011-05-27T11:15:00.000-07:00

Ministerio de La Mela
EXP. Nº <3<3<3

SHANNON
PRESENTE

VISTO:

Que la cosa parece que no da, por esto, por aquello, porque las tintas están cargadas, más o menos, unilateralmente de mi lado.
Que tu momento es así, que mi momento es un poco más desmesurado, que las pequeñas formas de la sincronía no nos pertenecen.
Que soy lo que soy, que sos lo que sos, que pasa lo que pasa, que lo que hay está antes, ahora, después de nosotros, y nosotros somos lo que hay.
Que ya revisé y repasé y exprimí cada verbo, cada sustantivo, cada forma de adjetivar y cada mueca en las formas de decir lo que se dice mientras la noche se cierra sobre la avenida central, que avanza, en una dirección que a vos te deja bien y a mí me deja clavado en el ajetreo del abdomen.
Que es más o menos imposible
decir lo que se quiere decir, decir lo que se puede, decir algo
de eso que no se deja decir en este idioma.
Que hablo este idioma y también hablo un lenguaje que no hablo.
Que sos
lo más parecido a un milagro
y que yo me olvidé cómo escribir

CONSIDERANDO:

Que me quedé con ganas:

De apoyar las yemas inglesas de mis dedos sobre el núcleo de tus contracturas.
De jugar con vos.
De bailar con vos un continuado de temas electro, pop, minimal pshyco tecno.
De escuchar american black music de los años 70`s y 80`s mientras agitamos el cuerpo en una habitación fea, semivacía, donde no falta nada.
De pasarte a buscar por muchos hostels.
De mirar películas buenas, malas, muy malas, con vos, en una cama cualquiera.
De rayar queso sardo, juntos, mientras te beso la cara.
De que digas “loco, eso es una mierda” y que yo diga “ni ahí, es excelente”, y discutir low fi sin acariciar un consenso
De acariciarnos 9 horas seguidas, en el hostel, todos los días, durante 11 meses, fumar un pucho y reiniciar el ciclo.
De hacer un dúo y recitar de memoria la biografía de Ben Stiller
De ver, durante 70 minutos, cómo tus pies matemáticos se fragmentan bajo el agua de un río
De visitar un reactor neuronuclear y decirnos mutuamente: “accionaste la alarma”.
De decir la palabra SHANNON en alemán, en portugués, en ruso, en google, en twitter, en fésibuk
De hacer una coreografía de cheerleaders, flexi, aérea, y rematarla con un pico.
De leer poesía pésima, poesía mala, poesía regular, poesía zarpada, poesía que hable el lenguaje de las cosas.
De sacar una foto y que vaya cambiando de color y que diga cosas diferentes durante un lapso equis de tiempo.
De destruir un hostel por placer, con gritos y patadas.
De verte comer y de hablarte cuando estás dormida.

ESTA AGENCIA RESUELVE:

1º Darte tiempo para pensar que soy hermoso (2 días)
2º Bajar un cambio, decirte menos cosas, no llorar de felicidad delante tuyo en los próximos encuentros y equilibrar un poco la correlación de fuerzas deseantes.
3º Abrir únicamente los mensajes de texto que vengan del contacto SHANNON
4º Ver films y no aprender a esperar
5º Sufrir un poco más y realizarme a pleno como adolescente.

Dr. Steve
Asuntos Melas
Departamento de Devenir Instrospectivo

El adole del amor cae despechado contra las cuerdas y tira la toalla

2011-05-23T12:39:00.000-07:00

Buenísimo Shannon, tenés razón, esto no va, soy una persona demasiado deportista que no se ajusta al perfil nerd de tipo que buscás.
Ya mismo estoy mandando la pancarta que dice “te quiero dar amor” a la papelera de reciclaje de mis neurotransmisores.
Creo que me voy a anotar en una maratón de personas cardíacas con los latidos al revés.
¿Tenés drama si me recuesto contra la pared, en el séptimo estante de tu biblioteca de high college, sobre el lomo de esa enciclopedia, y duermo ahí 200 años?

Steve

El cuaderno melanco de Stan Belucci

2011-05-17T12:22:00.000-07:00

La zona perférica
de una fiesta.
Nosotros
metiéndonos cualquier cosa
menos la música que suena
para subir a dónde?

Esa chica, hermosa,
que había amado en un silencio tan intenso.
Mis ganas de hablarle.
La costra gruesa que producía mi vergüenza.
Decir dentro de mí lo que iba a decirle a ella,
muchísimas veces.
Verla moverse, seguirla.
Algún brillo monstruoso en mi cara que sólo capté más tarde.
Su manera sensata de huir.

Barry Sueños - Sunday (3)

2011-04-25T07:12:00.000-07:00

“Pepperfield me contactó con unos tipos de Corea…”

Downtown dijo eso, estoy seguro, y después de eso nada… “Nada” quiere decir nada: ni algo claro ni no claro. Más bien algo como un enorme “no pienso”. O un “dejé de ser Barry Dániel Dreams”… Después de las palabras de Downtown hay una reducción de todo a cero. De todo a un punto blanco, como si alguien hubiera apagado la tevé.

Y ahora qué? Ahora esto: Alguien prendiendo la tevé con un balde de agua en mi cara, el estado ahumado de mareo, el film acelerado de la confusión proyectándose debajo de los ojos…. Y entonces me digo nuevamente: “Nombre: Barry Dániel Dreams, Lugar de residencia: San Francisco City” etc, Me digo cosas así para rearmar “el álbum de identidad personal Barry Dániel Dreams”. Cosas como pensar en mi madre Martha sirviéndome cereales por la mañana antes de la llegada del autobús escolar, la escarcha en el jardín, el periódico golpeando la puerta y el sonido de un ciclomotor alejándose, su manera especial de decir “Dear Barry, I love you, me recuerdas a tu padre”… Pienso en madre y en hermana, una tarde, que catapultaba tocino con la cuchara mientras reía con la boca llena. Y también pienso en la baba de Dickinson, nuestro sabueso labrador de ensueño infantil concentrado en la acción de destrozar algo… Qué magnífico perro.

Y pienso y me digo todas cosas así… Amo las revistas deportivas, no los libros como Stan Belucci. Y Stan Bellucci una vez dijo con tono solemne algo como “sentimos que somos de atrás para adelante, Barry, que somos esas cosas quietas que pasaron, pero en realidad somos lo que está adelante nuestro llegando sin llegar…” dijo algo así que por supuesto no comprendí porque los libros y yo mantenemos una relación distante… Y delante de mí está esto: el agua del balde estallando en mi cara, mi camisa empapada, los cristales ahumados del estado de mareo y esto que parece un garage. O un galpón. Y está esto otro que parecen seis matones latinos que me están mirando con cara de dogos rabiosos de peligrosidad alta. Y uno de ellos tiene un balde vacío entre las manos y definitivamente esto es un garage. O un galpón. Y otro dogo latino parece que me está dando bofetadas en la cara. Esto de ahora creo que se llama “dolor en la cara”. Y parece que estoy sentado en una silla, junto a otra silla, donde está sentado Stan Belucci, junto Downtown, que también está sentado. Y parece que los tres estamos atados por las manos, y las manos están atadas al respaldo de las sillas. Y uno de los matones me está diciendo algo que no entiendo claramente pero que podría traducirse, creo, como “hey, you, gringo cat” con un acento que no es de mejicano normal…

Y es como que voy y vuelvo, despierto y me hundo. Los pedazos de inconciencia se superponen con pedazos de vigilia, imágenes se encadenan en secuencias extrañas: Agua en la cara -Mi hermana - Seis matones - Cereales.- La escarcha del jardín. - Amber.- Este garage. - “Pepperfield me contactó” - Mi madre Martha - La prepa – Punto de máxima- Bofetadas – Ben “Cute” Larry lleno de plomo en la pista- 1974- Dickinson masticando mi diploma. - Dolor en la cara - La tumba de mi padre - Matones...
Y así, flujos y reflujos, como si tuviera un caleidoscopio en la mirada…
Pero “EY, GRINGO, ARRIBA”
y otra bofetada.

Estos tipos seguro no son mejicanos de normalidad. Son…

Y hay un letrero en el piso, apoyado contra la pared del garage, donde leo “Neumáticos Peyseré”. Enfoco ahí 4 segundos, repito mentalmente “Peyseré, Peyseré” y vuelvo a sentir el agua fría de un balde en la cara. Yo ya sentí esto hace un instante. Nombre: Barry Daniel Dreams, Lugar de residencia: San Francisco, etc Y veo el letrero nuevamente: “Peyseré”. Y otra vez: Letrero – Dickinson – Madre - “Tipos de Corea”- Dogo de baile - Belucci - Cereales – Negocio – La partida de póker- Dolor en la cara…Y gradualmente ya dejo de hundirme dentro de mí porque están estos tipos ahí adelante, con el balde y las bofetadas.

Estos tipos no se parecen a la Bernie Rodríguez pandilla (esos malditos latins de navaja que visten bien pero no saben afeitarse). No. De ninguna manera. Estos tipos sólo se parecen a estos tipos.

Si pienso en Rodríguez y su pandilla no es por el latin style cuero negro de sus camperas, sino porque -mareado o no- comprendo que son de temer. Y son de armas. Y son unos dogos de peligro inminente. Y no termino de comprenderlo del todo pero esta situación es difusamente una situación de rigth now clear extreme danger, y yo debería estar rompiendo en un llanto tipo desperation loba de histeria pero estoy mareado y confundido todavía. Y débil. Y repitiéndome como un estúpido: Nombre: Barry Daniel Dreams, Residencia: San Francisco City, etc. Y si no pienso en Fiona Levin llorando como niña entre mis brazos es porque el brillo de un revólver me dice “hey Dreams, esta es la sud latin confusa realidad de justo ahora”, me lo dice brillando desde la cintura de uno de los matones latinos, aparentemente su cacique de supremacía, al que llaman a veces “Señor Rafael” y otras veces “Corcho”, y que se acerca muy cerca, y mirándome a la cara suelta un:

“Ey, gringo, arriba
Acá mando yo.
En Estados Unidos me decían
El Corea”

Oh.
Esto parece real.
Esto no se parece en nada al embrión malo de un domingo regular. La cara de El Corea no es la cara de alguien que está por decirme “me gustaría ser tu amigo, Barry Dreams, quieres comer un perro caliente conmigo?”

El Corea no tiene ese tipo de cara. Y no lleva puesta una clase amigable de campera. Y el revólver que brilla en su cintura no es para jugar al “hagamos de cuenta que nuestra diligencia atraviesa territorio de los sioux”.

Mis amigos están a mi lado, atados, mudos, en trance de confusión igual que yo. Los pies de Downtown se mueven a velocidad parkinson. Sus botas chapotean sobre un charco de… maldita sea, debiste controlar eso Downtown, debiste hacer de cuenta que eres un maldito hombre de negocios incluso los domingos y no un niño que moja sus oxfords. Busco sus ojos y me mira con cara de “lo siento” y de “no sé”, y se le ve la cara de querer estar entre las manos de Audrey Dallas, su madre obesa, una mujer estupenda de enorme corazón.

Stanley Bellucci parece sereno. Domina la respiración. Si pudiera hablar me diría “esto ya no es el embrión maligno de un domingo, Barry, esto ya parece un niño con síndrome de down, casi en etapa adolescente, con granos y problemas, que se llama Lunes, o Martes, o…Debe ser el octavo día de la semana, Dreams, el mal está maduro y da vueltas a tu alrededor como un adulto latino”

El Corea me cachetea una vez más y pregunta sonriendo en su idioma raro de persona del sur: “Tas despierto, gatito?”

Sólo 28 horas más tarde sabré que este galpón se encuentra a 30.000 millas de San Francisco City, y que estamos en Buenos Aires, Argentina, en un suburbio conocido como “Down Flores”, o “Under Flowers”… Realmente, qué más da…

La luz blanca de unos tubos fluorescentes en el techo. Este galpón. Bigotes oscuros de pelea en el rostro de dogos argentinos. La sonrisa triangular y los dientes partidos de El Corea…
Siento que todos los domingos de mi vida se precipitan ahí.
En sus encías.

Barry Sueños - Sunday (2)

2011-04-18T06:41:00.000-07:00

Una palmera sería mejor. Una palmera y una camisa hawaiana. Y una gota dulce de gin rodando cristal abajo por la copa de un cocktail. El runrún de las olas en cualquier mar azul, algunos dogos bronceados de surf -action y el esmalte rojo en las uñas de una loba descalza tendida bajo el sol. Todo eso sería mucho mejor. Claro. Y una brisa despreocupada. Y. Podría estar todo el otoño haciendo listados con lo que “sería mucho mejor”.

Lo cierto es que no amanezco en una playa de ensueño, ni con un “agua de coco” en la mano. Ni siquiera amanezco en San Francisco City, mi hogar. En realidad no amanezco en ningún lugar. Un balde de agua en la cara no es amanecer, es simplemente un balde de agua en la cara. Y eso es como abrir los ojos para que la confusión se filtre en eso que es abrir los ojos. Y también es decir “mierda, qué rayos es esto, quién soy?”

Mucho mejor sería que una tropa de cheerleaders estuviera ensayando una coreografía para abanicarme suavemente. Pero la situación es diferente… Abrir los ojos con el agua de un balde en la cara es como nacer bajo un signo malo, en la trinchera equivocada, con la sonrisa de tu peor enemigo mirándote fijo. Y también es parecido a sentir el estado de mareo mezclado con un pegamento neblinoso en las pestañas. Y es confirmar que no quedan rastros, ni la espuma verdosa de una idea, ni la resaca del mar de estupideces que sueño normalmente, ni el registro de cuándo rayos fue que me sumergí en un sueño y desparecí de mí mismo, yo, es decir, o sea…

Y lo primero que hago es decirme:

“Nombre: Barry Dániel Dreams
Amigo de: Stanley Belucci y Downtown Dallas
Lugar de residencia: San Francisco City
Año actual: 1974
Hobby: ser un dogo de puro baile”

Me digo esas cosas para poder empezar a decir algo y volver a mí. Un balde de agua en la cara no es un buen comienzo… El problema es que no está claro eso de “comienzo”. Esta zanja punzante de dolor en la cabeza… La última vez era domingo, sí…y el último domingo Downtown estaba en el porche, y después estaba sentado en el sillón, y después decía algo como “Pepperfield me contactó con unos tipos de Corea…”

Rewind.
Mr Dick "quién rayos eres?" Pepperfield. Y la verdad es que Pepperfield no es nadie. Es un llamado telefónico, una voz. Un data dealer que sólo se comunica con mi colega Downtown cuando se le antoja…

Alguna noche en el “Jefrys Club 29” debo haber pensado “quizás Pepperfield sea un sícret servis...” Seguro lo pensé, por supuesto, y por supuesto dejé de pensarlo… Pienso muchas cosas todo el tiempo pero 4 o 5 cocktails en medio de la pista, con la zona de visión repleta de lobas sudadas, siempre alcanzan para barrer las cosas claras que pienso y en su lugar poner cosas no tan claras que también pienso.

Lo cierto es que “Pepperfield me contactó con unos tipos de Corea” fue lo que dijo Downtawn Dallas el domingo por la tarde –eso creo- el sol ya casi imperceptible, en plena expansión del punto de máxima y con la forma problema metida en los rincones más microscópicos de San Francisco… Eso fue una maldita señal más clara que una bola de cristales en medio de una discoteca categoría “senior total dance ”. Una señal que decía claramente:

“Esto está mal
Esto está muy mal
No lo hagas Barry
No abandones la partida de naipes
Don´t do it,
Please, don´t do it
Do you copy, Dreams?
DON´T
DO
IT.”

Sí. Definitivamente fue una señal. Fue uno de los embriones de maldad más nítidos que intuí en el útero pesado de un domingo…. Las agujas del reloj marcaban 6 y 10 PM y yo miraba mi pobre par de reinas cloradas mientras pensaba en los 15 dólares que Stanley Bellucci me iba a reclamar durante toda la semana.

No debimos dejar que la palabra “negocio” volara desde la boca de Downtown a través del espacio de la sala para penetrar nuestra partida de póker. No tenemos santos para hacerle frente a los domingos, tenemos naipes, y tenemos fe en que las partidas de póker son campos cerrados de fuerza anti-punto de máxima, se supone. Y también se supone que jugamos cartas para disolver los embriones de maldad que brotan los domingos por la tarde. Dios. Todo esto ““se supone””…

Imagino que de haberle hecho caso a la señal entonces el agua de este balde estaría descansando en una tubería oxidada, o corriendo bajo una alcantarilla, o lo que sea, pero no estaría golpeando mi cara ahora… Demonios. .

(continuará)

El adole del amor y el uso irracional de las metáforas

2011-04-11T13:20:00.000-07:00

El caza 23/89 U.S. Airforce, equipado con misiles rainbow y cargas explosivas de yuyeno, despega la trompa de la pista cuando Michael Joe MacCunnigan –marine, piloto, 6 condecoraciones- alza la voz contra el micrófono para que Miss Diane Amy Wilshaw de McCunnigan, su esposa, lo escuche por el celular, te quiero beibi, mándale un saludo a los niños –los niños son: Joe, Joe Segundo, Tiff y Brandy- y se lanza hacia objetivos civiles donde muchos otros niños menores de seis lamerán un chupetín de fuego y gas, el último, antes de hacerse cenizas o perder las piernas, la cara, la infancia, los padres, el viento barre todo menos el polvo radioactivo, y ahí va, sí, ya separado del portaviones J. F. Kennedy, levanta vuelo con las turbinas de propulsión a chorro dejando una cicatriz en el espacio del aire irakí… Una cicatriz que no es indeleble como tu piel que se despega de la mía hace dos meses y ahora vuela y aterriza en otro lado.

Ey, Shannon… Siento algo visceral.

Steve

El adole del amor paranoiquea

2011-04-08T09:06:00.000-07:00

Shannon:

Viniste densa, con tus amiguitos llenos de fierros en la cara y la pastilla en las pupilas, todos flotando sobre esas bases nike aéreas de vacío encapsulado, el espacio, el espacio es algo más que el margen abierto entre $600 y el infinito pump up footing de tu gueto sonámbulo, todo bien contemporáneo.

Oíme. Todavía quedan cosas intangibles que no se pueden googlear, Shannon, lo tenés que saber bien, los links que conducían a lo nuestro ya no están en ninguno de los mundos.

Viniste densa, dilatada sobre el plástico barato 2010 emoticón para decirme que el ocaso ¿el ocaso? se había tatuado en nuestras formas de mezclarnos. Fue muy pésima esa selección de palabras, fue un poco tosca, una línea más allá de lo peor, entonces llevate por favor a tus amigos equis men. Llevatelós ahora y ponelos a balbucear en una discoteca para que adivinen cuánta droga tomó el díyey mientras se escanean las pupilas contra el láser.

Viniste densa, astro, compleja. Shanon, te vas!! El dealer de epifanías tiene apagado el celular. Te vas ahora. Sacámelos de acá.

Steve

Steve, el adole del amor, ensaya piropos de dudosa factura

2011-04-05T14:32:00.000-07:00

Dear Shannon:

1.
vos sos una cosa hermosa y terrible que me desconectaste todo el sistema epistémico-neuro-nervioso que me permitía ver el mundo sin creer que vos eras lo único importante. o lo enchufás de nuevo o me besás.

2.
disculpá, yo no sé si estás en pareja, sos homosexual o te parezco un pelotudo, pero no te gustaría darme tu teléfono? y así alguna vez paseamos por ahí por donde sea. te advierto que yo te digo esto nada más por cortesía, me parecés una mujer fea sin gracia, no pienso que tocarte la mano sea un privilegio del espacio y mucho menos me dan ganas así instantáneamente de cuidarte. me lo das?

3.
Shannon… you complete me.

Steve

Barry Sueños- Sunday (1)

2011-03-31T11:09:00.000-07:00

El afro romano castaño de Stan Belucci se ve otoñal. Así es cada domingo. No necesito poner el ojo en el almanaque los domingos, el afro de Stanley me dice “Barry, claro que es domingo”. Un corte de cabello sí que puede hablar. Hay algo de sol en el suburbio. Esta energía de lo post, la sensación de after, el día después de ayer no debería ser hoy. Mi city es San Francisco.

Stan unta saliva en la estampilla. La lengua todavía afuera de la boca y dice “es para Rocky, mi padre, una carta”. Me enseña la carta como se enseña una placa policial. No parece una carta. Es un papel en blanco que en un rincón dice “Te odio” con letra de imprenta. Más abajo la firma:

Stanley Belucci 5º (Quinto)

Comprendo a Stan… En la escuela le decían “The Fifth” porque era el quinto Stanley Belucci. Después vinieron cuatro Stanleys más. Rocky no fue lo que se dice un padre modelo, ni un buen boxeador, pero fue un excelente cliente de Budweisser. Comprendo a Stan…

Un domingo en San Francisco City es como un domingo en Arkansas. En Utah son iguales. En Lincoln no son diferentes. Son días largos de lava y todo parece estirarse hasta su punto de máxima… …El punto de máxima…Sí…

Stanley acostumbra a decir que es el tedio, “la forma objetiva del tedio, Dreams, un cansancio cósmico adherido a las cosas”, y da vueltas en la sala de casa con la mirada dada vuelta. Stanley ama los libros. Yo en general no entiendo nada de lo que dice...

Lo cierto es que nadie es el puto amo los domingos y Belucci nunca podrá superar a Rocky, su padre, peso pluma de Brooklyn. Lo comprendo… Stan es un hombre intenso y busca recompensa en cualquier lado… Bailar es medicina para él… Tardó días en escribir esa carta…Amo a mi amigo Stan Belucci como a un amigo…

Por mi parte, suelo decir que el domingo es una especie de embrión. El embrión de algo malo. Pero no sé bien qué es lo que digo…Un poco intento copiar el tono profeta de Stanley… Otro poco es que la palabra embrión me hace acordar a una loba fenomenal de Chicago que se llamaba Amber. Era rubia, y se excitaba como una niña ni bien veía la rola del parque de diversiones. Saltaba. Amaba montar ponis mientras yo la apuntaba con mi cámara de fotos. Amber…

Los domingos, siempre, después de las 5 de la tarde, todos hacemos el cara a cara con el punto de máxima. Es como una cacería… dios tomó vacations un domingo, claro… la caída del sol se siente como un rifle… los cuartos de hora entran en el pecho igual que balas de Winchester… Algo parecido a ganas de rezar… Pero no somos venados de índole amateur… Jugar cartas los domingos, por ejemplo, es el olvido, ver el béisbol, esas cosas. Por eso jugamos poker en la sala… y si en ese rincón de la sala comienza a titilar el punto de máxima, entonces nosotros estamos mirando hacia otro lado…hacia los naipes, un full de picas, una escalera, este maldito par de reinas… Son las 6 P.M. y ya le debo 15 dólares a Stanley.

Perder 15 dólares puede ser un maldito problema que no me divierte, pero es un solo problema. Y eso es bueno los domingos. Un problema equis nos distrae del punto de máxima… El punto de máxima es un problema grande como San Francisco City. Es la forma problema en todo… Este palabrerío proviene de tardes enteras con Belucci…

Downtown Dallas está del otro lado de la puerta, en el porche. Ahora suena el timbre. “Guys?”, entra y se derrama en el sillón. Dice que tiene un “negocio”. Cada vez que Downtown dice la palabra “negocio”, ni Stanley ni yo pensamos en tiendas de ropa, tampoco en paseos por la avenida central. Menos en locales de dulce, ni en J.C. Pennys, ni en un costal de harina a buen precio… La palabra “negocio” sumada a Downtown Dallas es lo mismo que decir “sucio”, y es lo mismo que decir “tarde o temprano”, y esta cadena de palabras termina en “problemas”.

Este domingo parece que Downtown será el punto de máxima… Suelto los naipes, miro un poco la sala, busco los ojos de Stan.

“Pepperfield me contactó con unos tipos de Corea…” dice Downtown mientras se frota las manos. Stanley suspira un “demonios”. Desde ningún lugar la palabra “e-m-b-r-i-ó-n” comienza a deletrearse en mí…

El tourista

2011-03-30T08:50:00.000-07:00

No tengo alguna problema con negro persona.

Las negra personas que van a escuela con yo dos años pasado, okey.

Pero para yo las gentes negro protestas porque lo discriminación.

Yo realizo que es la verdadero,

actualmente hay negro persona mucho mal que estuvo ladrán y drogadict,

más mal que blancas gentes

Y están muchas problemas en américa con los latins migración.

No, nada de mis amigous es reicisto

Barry Sueños Condcción (3/3- The end)

2011-03-23T09:48:00.000-07:00

Stan hace lo suyo y quedamos en el centro de una esfera de flash blanco y aplausos. Ensaya "the hell robot", su estilo de ensueño predilecto. "Nunca busco al robot... el robot… es como…tu sabes, el robot simplemente llega". Alguna vez también dijo "robot es medicina para mí, los fantasmas de Rocky cagan fuego cuando bailo".

(Rocky es Rocky Belucci, padre de Stan, peso pluma alcohólico que noqueó a junior más de una vez en Brooklyn y tuvo 9 hijos con 7 lobas diferentes. Los 9 se llaman Stanley. Rocky ahora es viejo y cumple condena en el penal de St. Louis por abuso de niños. Su última víctima vivía en Stanton, Pennsilvania, donde se celebró el juicio en su contra. Su testimonio fue “I really really love my kids”; aunque conciso, no convenció al jurado)

Vovemos al “Jefrys” porque…

Hey. Soy un 100% straigth dog loba lover, pero admito que el culo de Stan B en movimiento excita mi parte mujer. Libero mi foxy interior. Todos bailamos y somos la unión. Esto es la paz universal en un ensueño de guerra: lobas sudadas acá y allá. Todo es loco.

Situación de hervor en la pista. Siento que somos la era de ensueño. Mi virgen y esta discoteca son lo mismo. Apóstoles de un new manimal way of life. Stan entra en éxtasis. En modo profeta grita: "Amo esta cruz, Barry Dreams, amo esta cruz!!". Yo me persigno con un paso de groove neto que trepa por mis botas eléctrico. Demasiado sigue siendo demasiado.

Siempre la pista. Entre lobas y dogos hago connection con una señal que dice "hello, you, Barry Dreams", y la sigo con la mirada, “follow me, you, Barry Dreams”, sigo una luz roja ahí sobre el cristal de las botellas en la barra, lobas allí también bailando, lobas de voltaje elevadísimo, luz roja gira alrededor de la pista, alrededor del planeta, con ella yo, Barry Dreams, con ella en un viaje de ensueño, 360 millones de grados alrededor de todo lo que hay en todos lados.

Trance. Todo lo que conozco cae en una copa de champaña, se derrama, lo vuelvo a conocer y se derrama en una pirámide de copas de champaña y vuelvo a conocer lo que conozco desde muchas infinitas perspectivas. Todas espumosas perspectivas de cristal. Es una epifanía de ensueño dorada y entro en estado-de-dios. Una voz dice en mí “Soy el puto amo”… Y se repite. Y se repite. Y mi eje. Mi eje sigue siendo tan perfecto. Practico un trompo de torneo profesional de funky disco groovy dance. Es un instante de visión. Veo San Francisco City desde el cielo, toda la costa oeste, América, el estado de cosas mundial, remato el trompo con un paso old school estilo “indiannapolis earth kings of soul” casi de olimpiada y mis botas se afirman en el suelo… Bernie Rodríguez me señala.

Una loba de excelencia me está mirando, me está mirando por dentro y por fuera y me está mirando dentro suyo. Ella “sintió” mi trompo y está bailando conmigo. Ella me ama por primera vez y me está amando a la distancia, cada vez más cerca, sí, come to daddy athletic dream lady…

Foxy no tiene nombre todavía pero se llama Queen Star Stella Doris y es lo más caliente. Ella es la century super espalda sudada y ahora es mía. Componemos una dogo/loba unidad de sincronía en trance de contacto. Oh. “Black beauty she hell” no es lo que pienso, es lo que siento en la entrepierna ajustada por el violeta de mis oxfords, y en la camisa, y en mi ve corta de bello sudada. Soy Barry Dániel Dreams. Mis rodillas rozan las foxy rodillas durante dos temas de Curtis y Hancock que son la eternidad. Chispas, casi gotas de luz. Dios es demasiado. Soy madre. Niño. Pantera. Robot y serpiente en una superficie de sudor indivisible. Le juro a Stella que dios es una boca que mastica y nosotros sus colmillos. Dice "siempre". Dice…Mis manos en la cadera sudada de Queen. La pista. La pista es luz…

Ben “Cute” Larry muy fuera de sí comienza a lanzar golpes de puño y grita “malditos charlys”, “pills” y “portaviones”. Bernie Rodríguez se lleva la mano a la cintura. Creo que no para bailar. Sus ojos. Sus ojos más allá de la frontera. “Pills” de plomo chicano para ti, Ben Larry. Tu dosis final demasiado cerca.

Barry Sueños Conducción (2/3)

2011-03-22T07:23:00.000-07:00

De pronto la pista, un corazón de personas latiendo. Nosotros ahí en la agitación...

Claro que Stan nunca fue un “tactician”, es más bien es un “motiveitor” de sangre, por eso pregunta “¿Quién va a mascar esta noche?”… La música es fuerte y negra y roja. Downtown dice que el Twenty Nine es su tercer hogar. Lo dice porque comparte gente de juego con Random Sterling (el security de la puerta). Juntos hacen el “comercio”, dirty negocios, cosas del lado B de Frisco. Stan Belucci escanea el terreno y contagia con un: “¿ACASO HOY VAMOS A MASCAR?”. Claro que vamos a mascar, Stan. Stanley es como un virus y rápidamente se esparce.

Un par de escalones. Ambiente superpoblado de lobas. Los tres pensamos “es hora de cristal” y después pensamos “mental job” y nunca dejamos de pensar “lobas y pista”. Hacemos rayas de fuego en la pista. Suelto un botón de la camisa y enseño mi ve corta de bello a lobas morenas y rubias de hombros sudados.

No sé qué viene primero, si Stan Belucci moviendo la pelvis como un tigre o el fuego blanco en las suelas de Downtown. Hay un escenario giratorio lleno de lobas de raza sexual. Neón sobre ellas. Tres, seis, tomamos equis cocktails y hacemos rayas de fuego en todos lados. El afro de Downtown Dallas parece un mundo envuelto en llamas negras. Curtis May y el díyey hacen su mierda en nuestro ombligo. Beats en aumento. 500 personas levantan los brazos y todo se sale de forma. Salirse de forma es movimiento. OK. Demasiada armonía es demasiado. OK.

Dios. Literalmente el groove nos está penetrando, el “29 Jefrys” es un incendio sudado de white/black dogos y lobas de puro baile. Un "move on up" inmenso. El ritmo nos masca la espina dorsal. La pista parece un océano, como de crema, un aparato nervioso con el centro en todos lados. Pienso en hacer un documental que lleve por título “Oh San Francisco, tanto swing es demasiado swing” pero pienso en la loba que baila a mi derecha, su espalda sudada, su poder de masticación incalculable. La loba no mira porque su hambre tiene dueño, Bernie Rodríguez, mexicano, un dogo latino de temer. Downtown lo define muy claro: “Maldito dogo de armas”.

Mi camisa y mi piel y mi forma de pensar y de moverme y todo es la misma maravilla y es un globo de ensueño que envuelve la pista. La pista es el amor y todos se deslizan. El amor es de todos pero hace foco en las lobas. Lobas acá y allá, hombros y espaldas sudadas.

Nadie nunca bailará mejor que Stan Belucci en el "Twenty Nine": horas y horas poseído por un demonio de risa. Dios. Era la gracia. Una belleza de lágrima y carrera. Su afro romano castaño es de selva en estado de aparearse. “Es el Puto Amo” pienso. Es lo que es. Downtown me grita al oído “He´s a dance machine”. Y yo grito: “A fucking italian dance damned machine”…

(continuará)

Las hermanas Richter

2011-03-21T11:08:00.000-07:00

La adole del amor busca ayuda para escribir y cuestiona su grandilocuencia

2011-03-18T07:10:00.000-07:00

Daniel me dijo que dejara de lado el hermetismo, que no jodiera más, porque no soy nadie, y que nadie, excepto él, se va a tomar la molestia de desentrañar mis abstracciones. Básicamente me dijo que me guardara la filosofía para los peipers, que la reserve para las reflexiones diletantes que me administro en barcitos bajo los efectos de la glucosa, las radiaciones, otras yerbas y estimulantes… Que baje al llano de las cosas de una vez, a la imagen, porque ahí está, en potencia, la poesía. Esto yo lo podría discutir. No lo voy a discutir. Mi nombre es Shannon y estoy enamorada de un idiota llamado Steve.

Yo a Daniel no lo insulté, porque es mi amigo. Y porque tiene razón. Por eso escribo lo que escribo: acá se ve clarito todo, no hay abstracciones ni conceptos. Acá estamos Daniel y yo en su casa, fumando puchos para bajar la ansiedad del mate nº 14 y él me está diciendo “no rompas más con el hermetismo, boluda, no sos nadie, salvo yo nadie se pone a pensar en tus pelotudeces metafísicas, dejá la filosofía para la facultad o la prosa de cuaderno… meté una imagen ya, y si no podés, olvidate por favor de la poesía”

Yo estoy enfrente de Daniel, en su casa, los codos en la mesa, inmóvil, con ganas de pegarle en la cara. Y no lo insulto. Y no le digo nada. Porque cuando uno se siente miserable es muy difícil pegar y más difícil es decir algo artero que lastime. Yo a Daniel no lo quiero lastimar, porque Daniel es mi amigo, y porque no es un sargento de la U.S. Navy que dice cosas militares. Nada que ver. Viajé a Guantánamo varias veces, todas mentalmente... Y no fue lo mejor. Y la verdad me gusta dormir desatada, respeto mucho la electricidad, prefiero comer bien y usar el baño, en brasil hay playas muy lindas… Además estoy con Daniel, mi amigo de siempre, no con Sáryent Dániel.

Y Daniel me está diciendo que tenga cuidado, porque hay ciertas conexiones que el lector de un texto no puede reponer mentalmente y que no entender un texto agobia, disuelve el interés, hace trastabillar la lectura. Eso yo lo sé porque lo sé. Con los varones de la división pasa lo mismo. Y también sé que la experiencia personal no es directamente transferible. Por eso escribo. Y geografía es lo menos. Y odio el colegio secundario. Y estoy como pegada a este pupitre.

Mientras tanto Sáryent Dániel es condecorado por el Departamento de Defensa. Premiaron su arrojo y rigor en Bagdad, y ahora me está diciendo que cuide mi acné y que me olvide de una vez de la poesía. Que me encierre en mis delirios herméticos, con un candado de alta seguridad, del lado de adentro, y que tire la llave en la última capa de mi daño cerebral. Además me dice que me vaya de su casa, si es posible rumbo a Irak, a charlar cara a cara con las balas de Al Qaeda, así me dejo de pensar y escribo con el cuerpo mientras respiro mi propia adrenalina.

Doc?

2011-03-16T09:49:00.000-07:00

Bueno, no queda nada, o poco. O casi. Me cansa acumular. Prefiero tu estilo, Doc, más sereno…

Un uokitoki. Un cenicero. Una manera de pasar el tiempo, polvillo aquí, humo allá, cómo pasa el tiempo, etc. Todo esto es de una época anterior… El tiempo ya no pasa bien, no sale, y todos los fórceps son mentales, a veces creo que deliro, el tiempo dejó de avanzar y se acumula, entonces es fácil caer en... Mucha especulatio, Doc, en un esquema de órbitas… Volvamos al hilo… Una idea llena de lagunas, cuántas lagunas, qué tiene que ver una laguna con la idea general de destrucción? Basta…

Hace tiempo dejé de pensar. "Mejor así" dije, pero sigo acumulando... Supongo que es la inercia, parece la parte final de la expansión, “la expansión de qué” me preguntaba antes, cuando todavía pensaba... la espuma de la onda... Me canso, en serio… Voy a hacer de cuenta que entendés. Que estás ahí… Igual hablo siempre… Etcétera… Hablo conmigo… El sexto hongo atómico que vi fue el aburrimiento… Me sigue estallando adentro... No sé...Estás ahí?

La verdad siento algunas fisuras en mis escudos russel crowe…

Este sistema de defensa…

Siempre fuiste un decodificador estupendo. Descifrabas hasta las fibras de la hostia.... Te gustaba tanto el vino rojo de california... me hablabas del sur, te ponías melancólic...

El sistema, Doc. El sistema de defensa entró en su etapa damon, nivel matt, acercándose a lo robin. Situación williams robin de peligro. Exacto. Y de la zona robin no se vuelve casi nunca, en la academia lo aprendimos todos, incluso el gallina de Larsen. Y O`Toole. Y vos también. Te pido que basta. Que aprendas a escucharme… Por si todavía estás del otro lado, la cosa fue así... Etcétera.

Éramos…

Nos metimos mal. Fue una pendiente, o una forma de caer, fue algo, un tipo anormal de depresión en el terreno...Enorme… Un cráter metido en las oraciones... Me canso mucho de verdad... Fue una pendiente medio larrea, héctor, sí, que condujo la conversa hacia un callejón simmons leonardo sin salida. Fue así...

No una, todas sus palabras sonaron legrand y yo me puse un poco mirta. Bastante mirta. Me transformé de pronto en un campo minado de mirtas… Imaginate. Cómo harías vos para no pisarte?...Ciertos rayos affleck ben tomaron mi abdomen e hicieron su show de luces negras. Doc. Un estrago emocional es lo opuesto a un rescate emocional. Los del mundo lo saben… Vos lo sabés. Fuegos de artificio…

Es que -no sé qué pensás vos - pero a veces la gente no puede existir como algo que existe. La gente debe ser, la gente es un puñal para lastimar en las conversas. Apenas queda gente... Así lo veo a veces cuando me canso de acumular en serio... Hay gente que es el altavoz de todos los demonios. Los demonios de cristo jesús. De Yisus. Yisus Craist en tus tejidos, en los tejidos de todo, del núcleo. Conocés bien ese cáncer… Ningún demonio sale sonriendo en las radios. Ni en las ecos. Ni en las tomos... Éramos más de dos... Estoy cansado de acumular y me enredo en lo que suelto... Extraño un poco el mundo de antes... Home. Los niños. Las estupideces de todos los días…

La cuestión es…

Ibamos a mil, paisaje verde, los niños estaban bien, la furgoneta, un hermoso estilo de vida, etc…

Entonces dije no, paremos la motorbike, no estamos para esto… Ya sufrimos en el modo martel facha lo que tuvimos que sufrir...

Es muy difícil pensar en circunstancias de amor, de amor alto, Doc, de amor colmenares grecia, cuando tenés enfrente una cara que te habla y que te habla y que te pone una, dos, tres cucharadas, cuatro, y te llena la cabeza de endorfinas... Una cara. Unos rasgos ajustados. Una forma eficaz de confusión navegando en un aroma que sólo los perros de la DEA saborean. Hubieran saboreado. Antes. Porque ahora ya no hay DEA, Doc, ni DEA ni Ef Bi Ai, ni Ci Ai Ei, ni ACPE, ni, todas las agencias cayeron… Imaginá un mundo sin agencias... Este mundo. Dónde estás, Doc?

Decía... la cosa es que no se piensa bien con el sistema ampliado de endorfinas, ni con las dopamina connections, ni con los testosterosis affaires, ni las señales ambiguas de "como si", etcétera. Radares y todo eso. Demasiados ultimátums para un solo fin del mundo… Las enzimas del amor, Doc… No sé... Pedimos otro trago?... Este cóctel de hormonas y neurotransmisores se está poniendo amargo... Izar la bandera… Mi nuevo dios se va a llamar "El Agujero Negro". Seguro. Tengo el guión sagrado en la cabeza. El primer día se levanta y trabaja sobre las convicciones, el segundo descansa, después no sé... Me siento solo. Doc?

Barry Sueños Conducción (1/3)

2011-03-10T07:15:00.000-08:00

La puerta. Los primeros minutos corresponden a la función "recognition". Estamos los tres ahí en un borde. Downtown Dallas, Stan Belucci y yo avanzamos por pasillo en dirección a lo abierto. El informe de situación es: mucho beat, hot, skin, wet space lleno de lobas y neón. Es viernes de ensueño.

San Francisco 1974, goma y jalea. Estamos en el “Jefrys Club Twenty Nine”. Un dance hall de ensueño profundo. Con nosotros llevamos fuego, paz y poder. Vamos entre la gente, deslizo los dedos por pasamanos lustrado en bronce, unos sillones acá y allá. En cada rincón: lobas.

Conocemos a Ben "Cute" Larry en el baño, un marica nigeriano de Flint, Michigan, que está lleno de porquería. Habla de agujas y NAPALM y dice "pills" cada tres palabras. “Pills”, y nos enseña sus dientes amarillos. Balbucea algo acerca de “jaulas de bambú” y “ratas” y “pills” y retuerce su cuerpo desnutrido. Al menos 6 clases de tics nerviosos disputan el control de su cara, un puzzle dark de cicatrices. Tiene un delirio raro de convertirse en "comando" y de “my jungle brothers” y de “we have to rescue them, men”. Sus ojos rotan hacia lo blanco. Dirige las palmas hacia arriba y entona un blues sobre “el sonido celestial de los B`52”…

Los estragos de NAM… Tanta mierda para todos allí…“Cute” es un desperdicio. Lo dejamos temblando frente al espejo y volvemos al neón.

Ahí está el codo fuxia del saco de Belucci apoyado en la barra. La pista se refleja en el armazón dorado de sus gafas. El neón. El neón es un sendero interminable que trepa por la barra y continúa. Cuando Ben “Cute” Larry salga del baño seguramente pensará que son lianas de luz colocadas por los charlys y volverá a pensar en sus “jungle brothers”, en “ratas”, en la heroína de Nixon y en los charlys que llenaron de mierda su paso por Camboya…Instintivamente dirá “pills”.

(continuará)

Barry duerme

2011-03-01T09:52:00.000-08:00

Soñé con barracas, en travelling continuo sala- patio/patio-sala, era una noche de masa, con anónimos y alcohol, y estaba Cabito, el de la tele, amigo de Be Larga por el negocio de tarjetas, y traía morfina de El Cairo, y la peinaba, paralela, sobre los colores plásticos de un compact, había lava en las paredes, sonido viscoso, el Gordo Efe hacía caras, hubo reproducción ampliada de sistema, desde las 12 de la noche nunca paró de amanecer, la pasábamos bien.

Doc?

2011-03-01T05:51:00.000-08:00

No queda nada. Escombros y cenizas, algunos focos de fuego. Gas. Acá todo parece combustible. El ataque vino de arriba y de los costados, la tierra también nos dio lo suyo. El primer temblor partió las piernas de O´Toole. No lo culpo, fue una sacudida terrible. En medio de la confusión me dije: "Finalmente estás batiendo esa cadera, O´Toole, gallina, ahí tenés tu baile de promoción..." Con los estruendos de medianoche Larsen se cagó en los pantalones. Lo perdí de vista en una nube de humo. Gritaba como niña. Parece que dios se tomó unas buenas vacations. Hace horas que sólo escucho gritos y gemidos. Hay más partes de cuerpos que cuerpos. Ninguna sirena. Doc? Dónde estás Doc?

Ling Su (V)

2011-02-11T12:23:00.000-08:00

Papá, estoy cambiando el tono, no es buena señal, seguís buscando princesitas que se calzan los borceguíes del otro lado del foso, te diría que pares, que ya basta, que yo no soy quien para señalar tus regresiones, que soy tu hija, papá. También te digo: soltá el espejo y conseguite un gepeese contra-autismo. Y dejá por favor de buscar mónicas empujadas por una idea de lo que debe ser la luz, “la luz”, a esta altura, papá, en tu Japón de Wikipedia… De verdad, basta por favor, volvé a las geishas y metelas en la guantera de tu coche macho alfa.

No sé, en serio, pienso, puedo equivocarme, todavía no crecí... Pero... La paranoia está envuelta en papel film, papá, se ve bien detrás de tus arrugas transparentes, se ve. Y no sirve. Cuando la luz viene de atrás y está tendida, no sirve. Tendida es inmutable. Inmutable es lo que hay. Lo que hay es una pieza. La pieza es esto, papá, tu alcoba de kratos, sos el presidente de lo tecno. Esto ni siquiera llega a depresión, es tu forma decir “no estoy seguro”.

Decís “la luz” para hacerte el petiso psicológico pero en realidad querés decir “el charco”. El charco es el charco de humedad que llevás a todos lados, y en todos lados queda lejos, lejos a la misma distancia, vos sos el charco, papá, y pará de poner nombres. Es el charco que te pisa por adentro, donde las peores gotas van en slow motion y no tocan nunca el suelo, todo el tiempo caen cayendo, caen entre, por, sobre, cortala pa, en serio, estás en el quinto nivel de la cabeza propia y seguís bajando por el elevator action de tu pánico de ataque interior: un calco del miedo para darle potencia al esquema melanco del domingo, en tokio siempre fue domingo, hoy es domingo, tokio sos vos, papá, los japoneses ya pactaron, no te podés bajar del carro.

El infierno de James Brown no salva a nadie, no sos negro, no sos afro, no es tu infierno, es domingo, tu gueto no tiene tambor y el groove de tu ombligo suena como el orto, sabelo bien pero ya lo sabés, papi. Lo sabés con esa piel de emperador que no te sirve para nada, ni para acariciar a tu hija ni para firmar ejecuciones ni para anexar territorios. Para nada. Y como conocés dos boludeces pensás: “esas gotas son el sudor del superyó, que está inflamado, hoy, por la coyuntura del amor”. Bajá el copete, cerdo, guardá el laúd, lo único empañado acá sos vos, vos y tus lecturas alemanas. Hacete un cuadro sinóptico y ponete a transar con la tragedia que inventaste. Pavo. Me hacés reír. Estás seco. Es un charco enorme: un lago estándar en la frente estándar de tu estándar forma de servir. Sos la punta del estado japonés pero te arrodillás sobre tu espada. Pura coordenada 2010, ciudad autónoma, diciembre, ganas de estar en Illinois, red social, todo lo que quieras, ya tuviste 37 años muchas veces. Te quiero de pie. No hay agua y no ves nada, hay espumita, basura, cosas marrones en la orilla marrón de tu riachuelo de gel neura.

La verdad ya cansaste a todo el mundo. La ONU sospecha y mira mal por el rabillo celeste de los cascos. China se extiende. Rusia ni te cuento, todos re tranquilos con sus equipos especiales de asalto, a veces cyborg, siempre de elite. De samurai se disfraza cualquiera, no te diste cuenta todavía? No ves películas? No me ves a mí? No ves que tengo la mano deformada por el abuso de un joystick? Hola, existe la bioingeniería, los soldados de probeta, las muestras de adeene, los, dónde vivís papá? Sabés cómo me llamo? Salí del trance, somos un país. Pará con el shogún, con el shaolin, con el club med. Sos un ponja de cuarta.

Querés un plano, querés ser legible, querés saber pero sos una alfombrita de abstracciones, nada más, tuneada por una experiencia de polvo sin materia. Estás lleno de aplicaciones que no sirven para ser y ni sabés desabrocharte los clips del protocolo. Y con lo que sobra te construís una visera para meter una sombra en el futuro, por qué? Para seguir hablando giladas, robar fragmentos y meter la mano en los bolsillos aliados. Tus aliados son esos gatos llenos de lechita que comercian con los delirios de grandeza igual que vos. Pig. Coleccionás material de las conversas, ladri, para meterle felpa a tu retórica semi, parca, chota, de presidente mediano. Soltá ese maus que tu cursor ni siquiera late en la pantalla. Encima ya estás diseñado. Y tu diseñador es un mogólico. Y el único sol es éste, es digital y está pixelado sin ganas. Es lo que hay, viejo. Eso y un rotwailer con un atado de fibras en la boca moviendo el cogote adentro de tu abdomen. No importa si te duele, papá, existe algo más allá de tu corteza y sos responsable de lo que no te pertenece. Mordé tu viaje privado, tragá, sentí la tráquea pero no te abandones en la bilis. Nunca vas a eyacular esa baba que te quema, es así, y tenés las muelas limadas, también, y ponete a laburar en otra cosa que vos mismo. Esto y lo otro. Todo a la vez. No sos el ritmo de las cosas. Te lo digo así, como una hija: mové los cantos, barby, que tu ken está tirado sobre el vómito de sake, en la puerta de un cabarulo de Hong Kon. Me cansaste. Te caben todos los muñecos de toy story, de toy story 23 (que no la filmó nadie). Si sos tan amable: silencio, silencio, silencio, hacete coger por tus patovas, lo que quieras. Pero salí al balcón ahora mismo, prendé la cámara y empezá a mandar como se debe. Igual te quiero. Y claro que sigo estando muy triste.

llllllllllllllllllll

2011-02-09T08:44:00.000-08:00

De pronto
De pronto llueve
De pronto llueve demasiado, aah
toda la noche, demasiadas gotas extra large, que estallan
en racimos de gotas extralarge, demasiado grandes
que se multiplican

2011-02-03T08:17:00.000-08:00

No importa qué hacen , quiénes son, qué les pasa:
sus jueguitos mentales combinados, sus emociones,
las máquinas prejuiciales de infraestructura alta
y los aparatos espontáneos de disminución,
todo eso es accesorio,
los contextos, los gestos, las potencias…
y así, nada,
un video, en iutub
donde un hombre envuelto en neoprén
con antiparras
saluda con la mano, recibe aplausos
y salta
hacia un contiéner verde
de metal, probablemente sueco,
lleno de mierda.

2011-02-02T11:54:00.000-08:00

Esto
es un bosque de maneras de decir
que algo no anda demasiado
demasiado bien,
si esto es lo más claro es porque acá
falta una moto y una sierra que se junten
para talar todo eso que parece demasiado, un loco
que diga basta, vieja,
así no va,
fijate

que estamos cansados de las cosas
que te pertenecen.

Ascenso y ocaso del chico mondaíni

2010-12-22T13:27:00.000-08:00

todo medio darwin, pero ahí está el shaoarma de todas las cosas que existen, y el cuchillo de la evolución, y el chico mondaíni cayendo en el primer corte, porque sí, por el filo, porque justicia/injusticia son ruidos huecos si no hay un poder centralizado, el estado, dónde está el estado? y dios? dónde estaba cuando el chico mondaíni se babeaba en una cuna de mugre y asfalto? ya no importa, ahora no interesa, ahí está el chico mondaíni, está cayendo –véanlo- dentro de un pan árabe de nada…
pero esto ocurre 17 años más tarde. porque el chico mondaíni sí, se crió solo. huérfano de toda clase de amor. huérfano en todo los sentidos. en todos los sentidos? no, excepto en uno: boquita. boquita juniors. Boquita S.A., la zona erógena de la iniciativa privada, lo más parecido a un pecho que tuvo el chico mondaíni. una teta de fútbol, una empresa del siglo XXI en la era del download. el chico mondaíni fue individuo gracias al ojo clínico de un manager. las inferiores baby baby. y sí: el chico mondaíni entró a la reserva de boca los 3 meses de edad y no paró de entrenar. aprendió la A, la B y la C. usa bien las palabras gol, faul, roja, puto, córner, amarilla. y hoy juega su primer partido, que es el último. y así se cierra algo en la vida del chico mondaíni. se cierra él y su mundo 130 minutos después de sentir cómo su nombre circula desde el parlante alrededor besando las tribunas. porque pone huevo. raspa el tobillo del 9 rubio de all boys. entra en éxtasis por el respaldo de sus compañeros. el cuello frío del chico mondaíni enjabonado. muere contento sin querer electrocutado en el vestuario. el chico mondaíni. la sonrisa tiesa en la cara. una chispa de voltaje en los ojos. puro hambre postmorten de gol. pucha. no mas chico mondaíni. porque sí.

Ling Su (IV)

2010-12-09T06:31:00.000-08:00

Padre. Del paladar se desprende, con cada pensamiento, una costra de saliva, estoy, estoy genial, el soplete que me funde por dentro tiene una calcomanía en el mango, dice en letras flúo: “toyota”, y al lado dice: “escepticismo”. Le faltan ganas al sol, es así? Qué significa, padre, la palabra “retroceso”? Las hamacas se mueven, no se mueven, el ruido, padre, que hace la inercia, como de tuerca de metal de parque, de parque vacío, algo sucio que se esparce ¿Papá? El videogame de masacrar norcoreanos se tildó, hay una mancha de sangre en pantalla, suspendida, la animación nos confunde, no hablamos nunca de madre, te vas? Crisis se dice de otra forma. Importa poco esa emergencia sanitaria, 6000 muertos en Sendai, no hay daño, dame la mano, padre, te lo pido por favor, tomemos el té verde.

Más nenes mentales

2010-12-07T12:32:00.000-08:00

Hay un balde ahí, lleno de nenes de tres años, en shorts, muy apretaditos, hay sangre ahí, en el fondo, sangre de todos los nenes de tres años, donde hunden los pies, hay bacterias ahí, en la sangre, en los pies, entre las uñas de los nenes de tres años que se acumulan en el fondo, el fondo es el balde de los nenes de tres años, que sangran por una herida en el bracito, todos, sangran la infección que contrajeron, otro día, el pus, mientras jugaban en la esquina, por picarse cocaína re barata sin leer en instructivo junior de cómo inyectarse cocaína, estos pibes, el pus, con la misma aguja. Todos los nenes de tres años en el balde tienen sida.

Ling Su (III)

2010-12-06T10:02:00.000-08:00

Yo quiero, de verdad, tocar ese miligramo inmaterial, esa pasta, que vuelve comunes las caras de los hombres, las mujeres y los niños, ay, en el momento en que apoyan los pies sobre el suelo inmóvil, después de ser trasladados por las escaleras mecánicas del subte. La red de subtes, papá, la red, la ingeniería poderosa de Okinawa. Inyectarle eso al japonés con una jeringa de sonido. Eso es algo. Algo es lo que quiero. Nada es lo que pasa entre nosotros, papá. Quiero eso o hacer alguna acrobacia con los verbos: un heroísmo gramatical, salvar un texto. No estaría mal operar con precisión artesanal el tejido barroco de un texto, de un best seller japonés, y arrancarle ese tumor rosa que crece, amanerado, sobre las cosas poéticas, limpiar ese pus, papá, de griterío banal, que enferma a nuestro sistema de ideogramas. No quiero saber cómo se habla para saber cómo se escribe. Quiero que muera ya mi institutriz.

Los nenes mentales de un pibito confundido

2010-12-01T06:30:00.000-08:00

Hay muchas cosas, cosas que no. Esta cosa de decir cosa todo el tiempo. Hay cosas de nenes. Hay muchos nenes. Hay nenes que salen de los nenes. Nenes que se reproducen. Más nenes. Nenes que viven en un tarro. Apretaditos, muchos, con las piernas rotas. Nenes medio crema con los brazos levantados en v corta sobre el llanto sin volumen. Nenes dulces, enfermos, salados. Para untar.

Ling Su (II)

2010-11-26T07:23:00.000-08:00

No sé si me interesan sus disculpas, yo soy Ling Su, princesa, hija de mi padre, y ustedes son unos muñecos de marfil que me miran fijo desde su piel blanca, así de inexpresivos. Y claro que estoy muy triste. Que me institutriz es una perra ya lo saben. Ella sólo me habla de equilibrio y de homeostasis. Pero de tristeza sólo conoce números, proporciones, cargas químicas que saltan en los hemisferios del cerebro. Le digo: qué decís? Y me dice que esos datos comandan (supuestamente) los estados volubles del ánimo. No me dice nada, miente, enseña mal, dice cosas que no son, papá. Me dice eso, papá, no sabe nada. Quiero que la mates, papá, quiero olvidarme en el placar el hueso pelado de su fémur y encontrarlo en el futuro. Ella no sabe de tristeza. Quiero hacer, me gustaría hacer un paty de personas, papá, de personas pobres, de personas miserables, de personas discapacitadas, y echárselo a los leones, papá. Hay que arreglar el zoológico, papá. Hay que usar con criterio cultural los fondos del estado, papá, ahora. Quiero muchas cosas, papá. Quiero abrir algún canal subterráneo de sentido en esta lengua -tu japonés, papá, mi japonés- y que ilumine al menos un perfil de lo que aparece en la superficie

Notas sobre la praxis rusa (V)

2010-11-18T11:45:00.001-08:00

Un gatillo viscoso en el asfalto, dos tiros de brea en el tórax, la misma forma de volver, ojo, mirá, guardá si podés ese trampolín, esas calzas, esa sonrisa erudita, porque parece griego, los griegos no son rusos, griego y ruso no, no se mezclan, no engendran hijos armoniosos, no dan, lo tuyo es el andamio, el arnés, las herramientas que caen en el vacío, ey, en el vacío, loco, dale, por el hueco oscuro de las construcciones, ruso es el mármol de un vestuario blanco, masculino, el mármol que transpira, que ablanda las uñas, el mármol corroído contra la precisión de los tatuajes, el agua ras de tus maneras, ruso, de tus potencias destiladas en invierno, un charco, de trabajo en el trabajo, los borcegos enterrados antes que tus papis te desearan, el zinc que salpicaste, sin ver, sobre tus melanomas, acá no hay festivales, acá las olimpiadas son chamuyo, verso heleno, liras, túnica, erotismo homo y efebo, nada, botas de vino violeta, nada, nada que ver con Rusia, nada de nada, nada de Rusia es violeta, acá hay jornadas intensivas de escritorio, de pico, de pala, de birome y de hoz, siempre, bajo el cono invertido de luz roja, el último mecanismo, la pieza que negaste cada madrugada, tu finitud, ruso, el botón detonador, el mando, los dueños de lo que no pudiste decidir serigrafiados en una teología de carteles, basta, ruso, la aurora bajo la cual te persignás se llama Laika y está muerta, una perra en el espacio, amenazada por la voz de los micrófonos, una perra de polvo interestelar, una cápsula de angustia sobrecalentada, ese es el polvo, ruso, que electrifica tu amnesia, el agujero negro que devora el abdomen de la estepa, la presión de la pantalla, el esquema en la sonrisa de tus contemporáneos, la superficie, ay, del entusiasmo en las caras anexadas al mito combativo, los aplausos fabriles de rodillas, las lenguas pobres de la Unión y la saliva de los animales astronautas, basta, la voluntad fija en el hielo, los iones, de la escalada espacial, eso, todo eso, y la misma forma rusa de caer, de golpear, de serruchar el piso con las falanges peladas de la mano, los gritos disueltos en el aura, el aliento, el manto de la masa, la propaganda, sobrevolando el trote de los galgos, rusos, que corren hacia atrás, en cámara lenta.

Notas sobre la praxis rusa (IV)

2010-11-15T10:04:00.000-08:00

Distinguir entre práctica rusa y teoría rusa es una pelotudez intelectual. Porque es cierto que el ruseo encuentra resistencia, oposición, pero su emergencia es incondicional. No hay terreno infértil para una semilla moscovita. Hay dimensiones activas y pasivas en el hecho del ruseo. El ruso también procede por omisión. El Ruso, por su parte, todavía no sabe que su hijo, antes de recibir un nombre y llorar, antes incluso de ser biológicamente concebido, ya es de entrada un microrruso. De toque de entrada. Por herencia rusa desparramada en el hecho innecesario de su existencia. Fuente de la herencia genética rusa es El ruso, o El Escita, o papá en la acción desamorada de inseminar a la rusa, mamá. Esto es obvio. El microrruso ahora tiene tres años, es un niño. Distinto -porque es un microrruso- pero es un niño. Juega a rusearla, más exactamente: a microrrusearla. Juega quiere decir vive, respira, se despierta, emite sonidos pre-rusos, lo pre-ruso es la animalidad rusa, la animalidad rusa es una fuerza poderosa, rusa, el ello ruso, una bola compacta de ser, poder que se desovilla, un cordón umbilical, de acero, hacia el futuro. Se reproduce el microrruso, se multiplica, sus células, en secuencia, están en transición: nada de ruso, pre-ruso, ruso. Y ahí va, él, gateando, entre los hilos de baba que descarga. Lo que no sabe no es de este mundo según la perspectiva de su mundo. El microrruso es un niño que la microrrusea. The Russian, papá, está sentado, atrabiliario, pensando en lo que sabe que no es de su mundo. Y extiende la mano como si pesara el aire. En realidad mide el peso moral de una imagen, una más, en el álbum personal de sus negaciones. Esa imagen puede ser cualquier imagen. Piensa. Piensa si la imaginación es de este mundo, piensa que la imaginación es una prostituta de este mundo, piensa y se deprime porque sabe. Que sí y que no, que los correlatos, que antes, que lo que pude haber hecho, que lo que hiciste, que pensá lo que quieras, que dejá de pensar, que. Pero sabe que saber no alcanza para abolir su condición. La condición se llama Rusia. La teta de dios se llama Rusia. Todo lo que hay se llama Rusia. El ruso es for ever el ruso. Y su prole, en el instante que tenga la propiedad de la existencia ya es, de entrada de toque, un microrruso.

llllllllllllllll

2010-11-12T10:14:00.000-08:00

llueve de pronto para siempre, de pronto se inundan las calles, las casas no, todas las calles, la gente no se ahoga y de pronto no se electrocuta nadie, se inundan las calles, el subte, los aviones en el aire y anuncian, de pronto, por cadena nacional y en internet que no se puede trabajar, que no hace falta trabajar, que colapsaron los sistemas, que ya partieron desde un puerto de emergencia sanitaria improvisado en corrientes y entre ríos lanchas, veleros, submarinos con carne, verduras, arroz, queso rayado y películas de pronto nos quedamos todos re tranquilos haciendo cucharón no pasa nada malo de pronto sólo llueve

Ling Su

2010-11-11T10:06:00.000-08:00

Discúlpenme, me llamo Ling Su, y estoy muy triste. Me gustaría, en serio, me gustaría hacer algo, no lo que estoy haciendo, con el idioma que hablamos. Me gustaría darle al japonés algo nuevo: una electricidad, una sed, un rayo. O una opacidad directa, fiel, al cabezazo de los árboles cuando discuten con el viento. Mi institutriz, lo digo así, es una perra amarga.

Notas sobre la praxis rusa (III)

2010-11-03T06:36:00.000-07:00

Ruso, por qué? si nada más, si apenas, si 2 o 3 sensaciones sin voltaje, si el beat seco del bafle es más preciso que tus datos, tus signos vitales son ambiguos, si está ahí, más arterial que lo que dicta la memoria, y te dice lo que querés que no te digan, te dice: no acariciés la petaca con los dedos, va a ser igual, igual que ayer, igual que antes, igual que octubre, igual que la escarcha endurecida en el baldío del zar, tu país es Rusia, sí, y ya está ahí, hablando, esa central eléctrica está ahí, en tu paseo de nieve, chupando energía de una columna de gas, por qué, ruso, por qué, el fuego inane de un lanzallamas en el corazón acelerado de un incendio, tus 220 grados bajocero metidos en el pecho, una cosecha en el abdomen que no alimenta a nadie.

Zárate Brazo Cyborg

2010-11-02T08:30:00.000-07:00

Leoh, mutante, admitilo, no combatimos en Vietnam, sólo estuvimos 12 horas presos en la Departamental 3, de Zárate. Para vos, qué hubiera pensado Ho Chi Min de ese recital? A mí me gusta creer que pank, en Saigón City, significa pecado. Y vos Guille, ya eras estrella de rock, por qué quisiste ser Burt Reynolds? Yo no sé, Leoh, si un ruso con hambre, un ruso que no escucha el sonido de un copeck contra el suelo desde la última nevada, hace un film con este crimen, no sé, incluso si le ponen una cámara en las manos, si lo aprietan, si los agentes especiales, hambrientos, del Politburó, le muestran una foto carné de su sobrina. Porque no hubo ni carne, Leoh. Pan sí. Y vegetales. Y la 1º parte tranca, qué tal, cómo estás, relajada del escabio. Además la cresta estaba al ras, inofensiva, igual que la expansión eléctrica que nos lamía la columna vertebral, el hipotálamo y la base de la piel que apunta para adentro. Ah. CONTRA LA PARED gritó el caño de la itaka recortada. Fue raro, Leoh ¿Desde dónde viste vos, si la viste, esa lámina plástica de tiempo que descargó su lava sobre la secuencia de eventos? Yo poco, flashes nomás, de resolución baja: Arriba líneas negras de cables. Sobre los cables la radiación pálida de luz en la cara de los postes. Más arriba el espacio. Sobre el espacio disculpá. En serio, disculpá Leoh, pero vos te preguntaste alguna vez por los eventos, las enzimas, el aleteo termo-secuencial, abierto/cerrado, de los neurotransmisores, las cosas, los momentos y la masa instantánea que deshace y aglutina todo eso? Lo digo porque ahí el grito del caño recortado de la itaka fue CONTRA LA PARED. Y en todos lados alrededor pibes, pibas, voces. Y primero los documentos, deneí, cédula primero. Segundos ahí. Tercero los bolsillos dados vuelta hacia fuera, lenguas secas hacia fuera, la ropa. Primero fue el grito de la itaka CONTRA LA PARED. Pero no siempre, Leoh, valoramos al amor más que al brillo neumático en el cuero de un sadomasoquista. Todo medio discontinuo. Ponele. Ponele que el azar es idéntico a tu mala leche. Ponele que sí, si no decime ¿la naturaleza que puso al Cofla ahí como defensa, de abogado, de mesías y muralla, obedece a la Gracia, al porque sí de lo que aparece porque sí? Oh. No lo sabés. Pero no tan lejos, a la vez, micropartículas nucleares tensionan el agua del río, el río que fluye por caños, entre las paredes, hacia la sed, los gritos, la leucemia de los parques. Hace 10 años, Leoh, hace 10 años de esto, y en tus mañanas cada tanto reaparece: Zárate Brazo Cyborg, sí. No sé Leoh, quizás lo tuyo fue un poco más osado: la punta de un cutter hundida en el tornillo de un cassette, a la intemperie, la punta de algo hundida en algo, nuestras puntas hacia fuera, algo, algo ahí. Y te juro que no es joda, si los ojos del hermeneuta pertenecen al cuerpo compacto y militar de la Termineitor Bonaerense, no es joda. Y la cosa se va complicar. Y sí. El grito, el caño, la itaka… ¿Cuándo viste vos esa corteza de hechos astillada? Cuándo? Abajo la baldosa exacta de esa vereda y el grito de la itaka y el caño. Atrás el portón negro de un garage. Atrás el metal negro del portón y la pared. Atrás. Atrás la trayectoria de los vasos, de los pibes, de las botellas, de las melenas de líquido que soltaban las botellas, crestas de alcohol, semicirculares, aéreas, oh, que restallaban sin ruido y se absorbían en el uniforme, en la piel impermeable de los ratis, los ratis robocop, partían la luz, la fragmentaban. Decilo vos Leoh, pero quizás no entendimos bien el significado de la palabra alteración. Y después lo inexplicable: Burt Reynolds. Burt Reynolds con la boca abierta, corriendo, para vengar. Yo sé que estás cansado. Que brasil. Que la aventura. Que el amor, Leoh, es lo más parecido al optimismo que tenemos. Que unos besos te cambian el pasado. Pero admitilo, el Cofla no era necesario, y debió ahogar su delirio en el décimo vidrio de Criadores, raspar los restos de conciencia contra otra noche, no la nuestra, no esa noche, en Zárate Brazo Cyborg. Lo sabés, debió dejar su erudición para cosas que no nos involucran. Primero el grito de la itaka. Quinto y octavo el grito de la itaka. Tercero la noche. Cuarto las calles que la llevan hacia adentro en la caja 4x4 de la pick up ranger chevrolet. De la fisión de protones en Atucha no supimos nada. Pero hubo tiros Leoh, te acordás? –Resitencia -Atentado contra la autoridad –Lesiones. Todo crispado, todo vibrátil, todo aleteo, todo fluorescente, antes de nacer, mariposas envueltas, úteros de bicho, larvas, Leoh, gusanos, de un cuarto de ácido. Anfetoso.

Notas sobre la praxis rusa (II)

2010-10-28T11:36:00.000-07:00

Los foros rusos de El Ruso, el vodka interno de la voz, la discusión en el cráneo, inmune, a la revolución de los paisajes. Los faros encendidos de un valiant: un anacronismo cromado en el metal de una carrocería tuneada. 4 llantas, casi acordes, sobre la distorsión del suelo, saturadas de lugar por entre el polvo neumático, se mueven hacia el exilio siberiano, donde se palpa en serio el fin del rock. La penetración recta de dos tubos de luz, fluida y gaseosa, en la bruma de Treblinka. Un camino por delante que no parece un camino. Está helado Moscú, y la aurora, colgada del cielo estepario, se abre a la metafísica del signo, por fin, algo, una figura inteligible en el retrovisor de la conciencia. Un martillo dorado en la retina se despega ahora del cartel, salta a la frente, a la parte posterior, por entre el hueso, y se asienta en el lóbulo izquierdo, como si fuera un detalle menor. Nada es menor. El mismo clavo en cada nervio, la influencia de la radiación, del accidente, de la hoz, tatuada alrededor de una tetilla. Un comité adolescente violentando una vidriera, gritos de pánic attack dibujados en las caras, dibujadas por el acné, dibujadas por el efecto residual, serial, latente de la idolatría. Este es mi país: Rusia. Unida por adentro, no transversalmente, en la estructura, en las matrices, sobre los cayos y los aparatos, contra los bordes de una forma de ser. La ruta, lo quieto, el volante, los brazos de El Ruso, sin dirección, bien orientados. Y esos ojos, rusos, marcados por la ortopedia neutral de la molicie, en la gravedad operaria de los cuerpos, tus compañeros, que se desploman antes y después, sobre la duración de las máquinas. Ruso, ya no pienses. No vuelvas sobre tu propia cadena de montaje, pálido fluir introspectivo, tuyo y no tuyo, de nadie, de la Unión, de lo imposible, en ese frío desmembrado. Cosas juveniles preparadas por la sed, en dirección total irreversible, hacia la pornografía. Un piercing en el hígado, tumoroso, de miguel gorbachov. Un sol mal pixelado, por entre la ventana de un mal sueño tecnológico, se empuja sobre el plato. La loza sucia de los afectos. El alimento, el hambre viral. Un triángulo digital parte en seis el comedor, la tropa mal paga de efectos especiales, sentada en la hipocondría de sus piernas, sin la energía de los cables. El alimento, el sol, los píxeles de una gelatina seminegra, color pepsi, sobre el plato, esperan por el trago blanco de una bebida de varón, de varón ruso, mínimo 93% alcohol.

Notas sobre la praxis rusa

2010-10-21T11:16:00.000-07:00

Existe una persona que se llama El Ruso. En tanto persona el ruso es lo que hace. El Ruso hace dos cosas. Hace esa cosa práctico-moral que es constituirse en máquina de rusearla. Paralelamente forja una teoría: el rusismo. El rusismo brota de un principio activo de voluntad rusa que, obsesivamente, busca adecuarse a la racionalidad rusa, pero nace también del vientre de lo dado, de la simpleza, del porquesí, del hecho de concurrir los elementos, es decir, es hacer, es decir, de la espontaneidad pura rusa de la persona rusa. El rusismo se da como esplendor de una praxis, es un chaleco inmaterial, como un sistema de palabras que separa a El Ruso de quienes –no rusos- lo rodean, lo visitan, interactúan con él. El amor, el amor sin precio, sin rublos, sin bonos, untado en hormigón. Si cabe una imagen hay que hablar de estepas con vegetación petisa y desnutrida, seca por las temperaturas bajocero. Y de ráfagas de aire helado. Esa imagen está ahí, satelital, rotando en la órbita existenciaria de El Ruso, su luna, cualquier luna, una luna más entre sus lunas neuronales, que giran con la gravedad de la escasez, la negatividad, la falla técnica, el error inmanente, sobre su propio peso, hacia el centro de una tierra donde crecen cosas rusas, nada más. Chernobyl jamás pudo ser no-ruso. Helado de poder, radiación blanca, crema de cáncer. El Ruso lo sabe. El Ruso quiere, quiso cambiar muchas veces, sin éxito. El Ruso no puede devenir Ex Ruso. La muerte no puede arrancarlo de su esencia. El Ruso es.

Un pibito del s.XVII muy alejado de la confusión

2010-09-27T05:57:00.001-07:00

“Así pues, encontramos tres causas principales de riña en la naturaleza del hombre. Primero, competición; segundo, inseguridad; tercero, gloria.
Lo primero hace que los hombres invadan por ganancia; lo segundo por seguridad; y lo tercero, por reputación. Los primeros usan la violencia para hacerse dueños de las personas, esposas, hijos y ganado de otros hombres; los segundos para defenderlos; los terceros, por pequeñeces, como una palabra, una sonrisa, una opinión distinta, y cualquier otro signo de subvaloración, ya sea directamente de su persona, o por reflejo en su prole, sus amigos, su nación, su profesión o su nombre.”
Thomas Hobbes, Leviatán, cap. XIII

Un pibito confundido con las endorfinas medio al palo

2010-09-23T07:28:00.000-07:00

Daniela nadie sabe fui a bond street tatoo constitución para que me hicieran un tatuaje piola piola en la cara con tu nombre DANIELA letras negras heavy metal cachete- nariz/labios-cachete se lee bien menos si bostezo o algo así tipo abrir la boca parece que dice DANLA queda una mancha oscura medio défor si mastico la herida por lo nuestro está cicatrizando ando cero melanco casi nada mis cosas van a pleno menos el trabajo el estudio y algunas relaciones todo bien

Daniela no quiero que te preocupes yo sé que todavía me querés decís como amigo parece bueno puede ser eso podría sonar raro no sé cómo me cae hay que ver no te preocupes si te digo que todos los autos me atropellan con tu cara porque no es lunes 10 de la mañana esto no es una avenida estoy desnudo en una calle por mi barrio un toque más o menos escabié dos líneas de bondi re vacíos hacen recorrido por acá es muy tarde pasaron 3 motos delivery de pizza apenas y dos autos estoy muy bien ya mucho menos obsesionado con vos y con la idea de morirme.

Daniela yo pienso en todo lo que hicimos y digo que fue poco muy poco lo que hicimos comparado con lo que íbamos a hacer si yo no me ponía tan exagerado no sé si fui tan paranoico es tu opinión nada buena onda espero que entiendas que fue lindo para mí acá la enfermeras son re buenas traen té y juguitos que me dejan re tranquilo tengo todavía cosas tuyas te las doy

Daniela yo entiendo que querés hacer tu vida todo bien seguí si conocés a alguien copado que te cuide todo piola yo nada estoy tranquilo llegué a la página 1000 de esta novela medio larga que acumulo en la pecé desde que te pareció que lo nuestro estaba raro no la voy a publicar el que pintó ese grafiti dani puta en la puerta de tu casa te aviso no fui yo nada que ver eso es gilada mentira que sos puta con las putas todo bien es su laburo

Daniela no sufras estoy sano como siempre qué me voy a desangrar me hice una mariconada de tajito en las venas de la muñeca fue un impulso pavo en busca de atención qué gil obvio horizontal si te las cortas para arriba te morís en dos patadas no es la idea fue un raspón de cinco puntos es verdad que sí después escribí con sangre tu nombre en los azulejos de la ducha enchastre mal cualquiera me zarpé estoy tranquilo con lo nuestro ya fue creeme posta. Daniela mi vieja está nerviosa llamala yo sé que un poco la querías si no querés charlar conmigo yo te entiendo pero hablá con mi mamá decile algo como amiga hacé de cuenta yo no existo

A todas la unidades ACPE - Urgente

2010-08-04T05:15:00.000-07:00

Los camaradas de Influenza informaron que: "parece que ahora están entrenando partisanos chinos en campos de poesía forzada". Esto no tiene nada que ver con la jodita, esto es muy serio, y esto se está yendo de madres. En Japón se multiplican geométricamente las células clandestinas de nerds desempleados. Dicen que inventaron unos nano-microchips capaces de detectar la velocidad evanescente de la gracia y el esplendor en la sintaxis. Otros japoneses, también re zarpados (y federados con los nerds), están diseñando aparatos para medir el margen de des-individuación de los poetas y su handicap para la receptividad epifánica... Esto se está yendo ligeramente a la mierda. En Occidente no lo sabe nadie, pero ya hay personas promoviendo el retorno, lírico, de los pasamontañas...

ACPE- Reunión acumulativa de pibitos (III)

2010-07-16T12:33:00.000-07:00

Y es verdad que no estábamos durante muchas veces. Sin embargo a todo esto estábamos, estábamos tan aburridísimos que llamamos por teléfono a una tropa de cheerleaders. Les dijimos vengan ya. Y entre nosotros nos dijimos sí, que vengan ya. Las llamamos para que agitasen sus porras y sus culos elásticos azules ahí nomás, sobre el asfalto de las banquinas, cuando el carácter de las transiciones ya no es tenue. Y que esperen ahí para siempre, intensas, por si agarramos velocidad de zarpaje y entramos mal en alguna curva metalizada, en una rampa, abrupta, que nos lanzara a la chatarra radioactiva del deseo. Sobre este punto todos de acuerdo: una formación estable de cheerleaders, como un airbag para todos los casos de la locura triste, la enfermedad mental y la parte mala de los ciclos. Nuestra franja de seguridad. Nuestra propia private security, minino feroz de seguranza raspando tobillos en el partido final, contra el descenso. Sí, que queden ahí, es unánime, un equipo privado de cheerleaders, hasta la última órbita de la próxima roteishon.

ACPE - Contra la Hipotermia Pectoral.

2010-06-24T12:42:00.001-07:00

ACPE – Una postal con un deseo (barely legal) del último año nuevo. Nos la envió un pibito confundido que quiere cambiar.

2010-06-24T10:16:00.000-07:00

“Decirle al Richo: “acordate Richo”; y que el Richo… trabajosamente… recuerde. Que recuerde que nos garchamos al Rono, en un accidente, después de rodar más allá del guard-rail de un sábado-domingo, sobre esa zona de tránsito no localizable entre la euforia y el abismo. Que recuerde que le dimos mal, con amor, sobre un colchón de amnesia, entre sábanas sangrientas y líquidos que fluyen en dirección a la familia. Después hablar claramente con el Richo. Ayudarlo a reconstruir mentalmente aquel suceso, puro y confuso, de la concepción; aunque sea un microfragmento –¡Richo por favor!- de la imagen del acto de empomarnos bien al Rono. Ponernos de acuerdo en lo siguiente: Primero explicarle al Rono el significado de la palabra “fecundación”; segundo explicarle el significado de la locución “te fecundamos a vos”; tercero evitar que el Rono reflexione demasiado… Después decirle juntos al Rono que queremos tener esa criatura… Y criarla los tres, a la vez, sucesivamente mientras nos deshilachamos en las noches, hasta el último parámetro de lo dañino. Ir fogueando al bebé. Enseñarle cosas necesarias, como peinar, armar, picar o descartar. Y después entregarlo en adopción a alguna empresa que necesite materia prima para sus experimentos… O (preferiblemente) vendérselo a una comunidad sexualmente excéntrica que practique el arte del baby-fist fucking, con la esperanza de que lo registre en un video digital y que lo cuelgue en youporn, redtube o poringa, bajo la etiqueta “baby hardcore amateur”. Y rezar, todos juntos de la mano, para que este esqueje transnocturno del exceso sea eterno.”

ACPE - La prima de Observation Granny en pleno entrenamiento.

2010-06-17T09:28:00.000-07:00

... cerca de ella un íntimo amigo del Security Kid. Acá, un documento imperdible (hay que escucharlo) http://www.youtube.com/watch?v=0l_1WI9OLAQ

ACPE - Devenir lácteo de Lady T. (Segunda Parte)

2010-06-08T07:15:00.000-07:00

El álbum del mundial está sobre la mesa, abierto en la página 22. A través del ventanal de la oficina se filtra el sonido quebradizo de las hojas, la industria del otoño alcanza un pico de productividad. Tarde confortable. Es un día normal en ACPE. Security Kid escruta la cara acamellada de Martín Palermo, acaba de pegar esa figurita, casi inconseguible, pero piensa: “este tipo sobra”. De Palermo salta a la defensa de Nigeria: “son flojos”. Reflexiona. Estudia su antebrazo, anverso y reverso, saca músculo. “No convocaron a Okocha, bien ”… Y de pronto siente. Cae en trance de recepción. Siente las ondas-nano-observación de origen Granny, su materialidad no-densa, siente cómo se filtran a través de la piel, por entre el cráneo, la caricia en el córtex, el jugueteo liviano y eléctrico sobre las neuro-superficies, el ulular de la sintaxis, emergen figuras, caracteres que se proyectan desde un foco neurálgico sobre un foco neurálgico, una pantalla interna, una telilla inespacial…. Si el Security Kid es un triunfo absoluto del diseño del cuerpo, entonces este es su momento más mental. Ve, ve con los ojos cerrados, ve una cadena perfecta, una forma clara. El sentido fosforesce ahí: una oración. Una frase proyectada en la sala privada de su cráneo, enviada por Granny según los códigos de urgencia. Respira. El contenido de esa frase no es compatible con la cucharada de azúcar, que permanece en el fondo de la taza, quieta, sin revolver. Respira. “Odio que interrumpan mi merienda”. Respira. “Encima a dos días del mundial”. Respira y se entrega al viaje introspectivo, ida y vuelta lo largo de sus poros. Otra vez: “ve”. “Ve” los poros dilatarse y contraerse, los ve humedecerse y adquirir temperatura a medida que la ira se acomoda en su cuerpo; su cuerpo grueso de Kid re zarpado, modelado para la super seguridad de la agencia. En una situación así, soltar la medialuna equivale predisponerse para la batalla, es como ajustar una perilla o presionar un botón detonador. “Un café con leche no puede enfriarse”. Es reglamentario: no debe enfriarse. Se está enfriando, Kid, se va a enfriar… Entonces debe restituirse el equilibrio: a un hecho físico le corresponde un hecho del espíritu: a una ráfaga polar, un exceso térmico. “Lo que me llega, lo devuelvo”, eso establece espontáneamente la pragmática del Kid, algo rústica –puede ser- pero imparcial. Presente y futuro quedan recíprocamente endeudados: por eso el Kid espiritualiza la acción-por-venir según el modo “hacerle mal a alguien”. Muy mal. Porque la merienda es una zona inherente a lo sagrado. Y no importa la “contingencia Lady Troska”, no importa ninguna contingencia: destrozar una merienda es señal de mala leche; mala leche de hecho. Y en el ámbito epistémico del Kid no queda lugar para el azar: el signo es claro -Granny es hiper concisa en sus comunicados de urgencia/observación: HAY UNA LOCA EN LA PUERTA FALTÁNDOME EL RESPETO. Si a eso le sumamos “INTERRUMPIENDO TU MERIENDA PRE SUDÁFRICA 2010”… y bueno, la cosa se va a poner muy dark, medio nagasaki, y algún hongo atómico va a abrir sus escamas en ACPE…

Los dígitos de la cuenta regresiva inician su marcha, rojos, fijos, hacia atrás…. El Security Kid abandona la oficina y encara el pasillo, rumbo al revuelo, sin ánimo de amar.
“Esta agencia es una garcha de mogólicos que no saben qué carajo hacer con sus vidas. Se drogaron sin parar durante una década redonda. Se limpiaron, se ensuciaron, se quieren curar, y ahora vienen con ganas de gravitar en el star sistem de las letras. No señores, de ninguna manera, los casilleros están todos ocupados: ya somos muchos y el circo es chico…”

La lengua de La Dama no tiene coto y se suelta frenéticamente frente a una inmutable Observation Granny. Obervation Granny es de no moverse y de no gesticular. Pero usualmente habla. Habla bastante, como una vieja. Coherente con su función, suele comentar lo que observa. Y a pesar del deterioro cronológico es altamente capaz: analiza bien, establece relaciones internas y externas al paisaje, distingue materiales, ejes de influencia subjetiva, cosas así. Es especialista en la reconstrucción de contextos personales: en ACPE no hay un solo pibito confundido que no haya tenido una entrevista con ella. Habla mucho sola también… Este no es precisamente el caso: porque Lady Troska no deja ningún vacío libre e inhibe eficazmente toda posibilidad de bocadillo m

“…ustedes están ahí, en el anonimato, tratando de confundir a las personas, ninguneando al proletariado industrial… y también sé que tienen ganas de sacar la cabeza por sobre el hermetismo patético, sí, para participar del espectáculo del mundillo cultural…” y sigue, y sigue, y sigue con su parlamento homogéneo y continuo mientras Observation Granny escanea con paciencia veterana las gotitas de saliva que saltan de la boca de La Dama.

“¿De qué estará hablando esta persona? Está muy afectada. ¿Habrá una nueva droga en el mercado, acaso letal, acaso más oral que la falopa? ¿Cuál es la fuente de tanta violencia? ¿Puede ser apenas vanidad natural?” Preguntas y preguntas, Observation Granny especula con estos materiales, en silencio, parada en el mismo lugar hace diez minutos, con la manija de la puerta aún aferrada a la mano, en el umbral de las oficinas ACPE. Detrás de la lluvia de saliva está La Dama, y detrás de La Dama se extiende el palier, en la semi penumbra, donde el eco ensordecedor se pegotea. “¿Disculpame, te gustaría pasar y contarnos qué te pasa?”

“…es que los movimientos sociales en América Latina…”

(continuará)

De cómo la jefatura de ACPE de pronto viola a Lady Trosca e inventa por azar el baby fist fucking (Primera parte)

2010-06-07T11:17:00.000-07:00

No fue previamente consensuado. No figura en el orden del día de ninguna asamblea amigos/madre. Puede venir una Control Corp Internacional a escanearnos las anomalías, que venga. Que revuelvan las actas de las últimas 400 reuniones, den vuelta los discos duros, fiscalicen los perfiles de todos los pibitos confundidos, no van a encontrar nada, no lo anticipamos, fue un suceso que pertenece a la lógica desatada del instante, basta. Pero ojo, cuidado: no fue que “simplemente pasó”. Hay motivos diáfanos, lo que se llama “causas objetivas”; sobre las tablas de lo real se agitan, coreográficamente, datos re contra empíricos: cualquier vanguardia epistémica podría volverlo inteligible de un plumazo. Háganlo. Todas esas razones se reúnen en un nombre: Lady Trosca, la Dama. Tómese nota del testimonio espontáneo de las cosas. Esto fue así: Lady Trosca es también La Dama de los 100º grados celsius en la cola. Esto se supo después, o durante el hecho, o fue un exceso de la gracia. Qua algo pasó está claro, se diga como se diga: o que las gallinas corcovearon, o que un jet partió el cielo en dos mitades, o que la tanga se dejó ver entre el corderoy beish de los intelectuales… los gustos son así, heterogéneos y fluidos, nunca se sabe… O acaso un gatito pidió leche y se la dieron en un balde, en un balde extralarge… Como sea. La Dama es alta y marxista, también es una francotiradora de la verba, experta en la ponzoña milimétrica a distancia. Publica reseñas filosas que se mueven retóricamente en el margen más picante de la corrección/incorrección política…Es una mujer de sustantivos y conceptos, desprecia la adjetivación; ella va a las cosas: “Sustancias sí, no accidentes”: ahí uno de los lemas que flamea en sus banderas.
Hay tanto vértigo nucleado en esa cola que todos los pasillos pixelados de la red caben en ese laberinto. Ella sabe que hay algo medio intestinal en la estructura de la web, lo sabe hasta el convencimiento militante: entonces lanza mierda. Tiene un cuerpo erudito, visión global, comprensión especular, nitidez en el reflejo. Con su habilidad tecno-verbal construye sinopsis perfectas, capta la ordenación profunda; sus categorías no son categorías: son rayos equis que observan el desplazamiento, las tendencias, las superposiciones que sufren las placas tectónicas del Ser… Ella está contra Das Kapital, “es” contra Das Kapital, su identidad se recorta en ese antagonismo... Cada tanto se autoestimula con un mouse, y goza, se deja penetrar (erotismo de la verificación mediante) por la eficacia metálica de la ley del valor. Es que ella sí sabe cómo sosegar el magma mental de las contradicciones. Intuyó, de hecho, en algún ensueño reseñero, una expresión plástica para los engranajes de la historia. Es una genia: la ley del valor concretada en un objeto, un objeto de arte y también un artefacto sexual, faa: la punta de lanza de un neomarxismo porno-fetish-dildo-conceptual: los curadores de muestras de Palermo se arrancan los pelos por la primicia… ¿Quién no compraría un aparato consolador que lleve el nombre de “the ley del valor vaibreitor”?... Pensó también en un sex shop temático con fetiches leninistas. Es que La Dama es una pensadora, pero ama la acción… Por el momento, sin embargo, sus fantasías quedaron reducidas a un mero efecto pur la galerí virtual. Igual gracias, Lady, aunque esa genialidad carezca todavía de materia, pero la materia es lo real ¿no? sí ¿estás segura? lo único real ¿pero qué sería la materia? mmm, La Dama boquea, de oficio, famélica de luz. Y está obsesionada con los lácteos. Un día tocó la puerta de ACPE: “¿Buscás ayuda?” le preguntó Observation Granny. m
“No, maldita anciana zen, vengo a poner los puntos sobre la íes: esta agencia es una mierda llena ensayistas pequeburgues, lo único que hacen es distraer a los jóvenes y excitar su interés particular. ¿No se dan cuenta que nihilizan al sujeto portador del cambio, que lo asustan, que lo fragmentan y no lo dejan aglutinarse revolucionariamente? Además no veo posts de Evo. Y no hay indicios de que se haga un uso transformador de las potencialidades subversivas de la net. Hay que cerrar esta página y sus páginas afines; hay que purgar de drogadictos diletantes la estructura reticular de los blogs sociales. Este espacio es muy down, muy conserva, es una muestra más de robinsonismo de gueto, tira para atrás… no sirve esa catarsis de imposturas, no sirven las experiencias personales, es la típica irresponsabilidad anarco-burguesa liberal” Observation Granny observa, claro, tranquila, piensa “uy, qué espich, qué le pasa a este comuñe”. Parece que no se mueve, de hecho Observation Granny rara vez se mueve, casi nunca, por lo general respeta un reposo panóptico centrado, pero envía, no obstante, señales visuales, segrega enzimas de observación que son nanocaptadas por sistemas de sensores construidos por la misma Observation Granny, que de esto sabe un montón, esto es obvio. Las enzimas de observación son transformadas en energía nano-endogámica que después fluye por cables y circuitos y microtransitores digitales, cuyo resultado es la emisión de ondas mudas, con frecuencia específica, que sólo Security Kid puede decodificar. m
“Odio que interrumpan mi merienda.” Efectivamente: el Kid de seguridad odia que interrumpan su merienda. (continuará)m

Un pibito confundido describe la rosca de otro pibito confundido como si ambos fueran el mismo pibito confundido.

2010-06-03T08:37:00.001-07:00

“Te pusiste a escribir esa enfermedad mental ahí, donde era tan inoportuno, para que todos creyeran que tu enfermedad mental y la escritura compulsiva eran lo mismo. Lo hiciste así, me di cuenta, pero esto te pasa hace mil años: salvo en las amnesias, los éxtasis, o las derivas químicas de la conciencia, tu espontaneidad arrastra casi siempre una cámara mental que saca fotos, empotrada en alguna altura más o menos racional. Si sos o no sos responsable, no importa. Si querés decilo así: lo que hay te manipula, y te pone a vos en el centro. Es lo mismo: es “lo que hay”, y lo que hay es vos ahí, partido por un telescopio. Hablemos claro: esa imagen te hace visible, te pone en la mira, al pie de los martillazos del tribunal del sentido, que absuelve o condena, enfundado en esa toga de gel gris. Así funciona tu cerebro: dice algo. Y por más privado que sea ensucia la autenticidad y destruye el gesto. Entonces empezás a circular, una vez más, en la órbita, amplia o reducida, del simulacro. Es un saber sin extensión sobre el que no podés saltar. Te ves desde afuera. Hacés como que hacés. Hacés como que hacés incluso tus movimientos automáticos; tu instinto queda mediado por otra cosa, que está ahí, con densidad intangible, fuera de foco, bajo los rayos de una electricidad negativa. Y lo salvaje se vuelve parcialmente inteligible, ornamental y contradictorio, como una infancia conciente de sí misma. Y no, no cabe otra provincia en la tautología del dolor civilizado, pero igual aparece la maquinita interna de etiquetarte: formas descartables de vanidad, el ardor del narcisismo, fe sin fe en la abnegación y esa servidumbre voluntaria que te inclina de rodillas ante una idea sin cosa y sin fin. Sos todas las partes de esa serie de latigazos que te autoadministrás. Ninguna luz natural rebota en vos. No ves bien. Te perdés y escribís sobre enfermedades mentales como ésta.”

ACPE - Terapia indoors. Sesión de amigos/madre

2010-05-13T12:45:00.000-07:00

Ciertos pibitos-confundidos con intenciones de vanguardia proponen trabajitos prácticos mentales para eludir la anomia de los fines de semana.
La primera consigna fue: “Señale y describa cosas que no se pueden googlear”. Acá publicamos los primeros resultados de la serie.

“En principio una foto del gaucho Esteban garchándose a su caballo (Luis) por la pija. Eso todavía no se puede googlear.” bbbbbbbbbbbbb
Gaucho Esteban y Luis, con una amiga. Vestidos para la fiesta. mmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm
“El gaucho Esteban antes tomó medidas, calculó la distancia entre la panza de Luis y el pasto corto que crece en la bajada de la chacra, a cien metros del chalet de Don Jaegli. Setenta centímetros. Después midió bien, con una rama recta de eucaliptus, la distancia entre la pija muerta de Luis y el suelo. Cuarenta y tres centímetros. Hizo cuentas mentales. Después estimuló la chota hermosa de Luis: primero con la mano, más tarde con las dos, y cuando el miembro de Luis estaba casi en el punto máximo de inflamación por el reflujo de la sangre le metió un lengüetazo medio porno que definió la erección del animal. Una chota perfecta. El gaucho Esteban memorizó nuevas medidas, y a pesar del reflejo punzante del sol, soberano, anticipó la obra en su cráneo, el original, concibió la criatura. Después se hizo una banquetita, en cuya tabla ató un yin doblado; y le pareció bien. Pero enseguida vaciló, había que probarla, la pruebo, sí. Entonces apoyó la espalda sobre el yin, arqueando el cuerpo, respiró, retuvo la imagen del cielo desde esa posición, no pensó en nada, supo que no era suficiente. Debe haber recordado que la cadera es sagrada, que para quedar vago no estaban los bollos, y que su padre levantó peso hasta los ochenta años, edad en la que murió. Lo que sigue se entiende: para alcanzar mayor comfort y seguridad decidió agregar su boina al bulto, junto con una remera a rayas y un buzo con la leyenda “DE ANGELIS TE PARA TODO” serigrafiada en azul. En fin, acolchonó la banqueta como los reyes, dejándola casi más blanda que el living del patrón. Ahora sí. Chupó unos amargos y escondió gestos bajo los brazos cruzados, antes que naciera la emoción. Estuvo a punto, muy cerquita de soltar un: “luisito viejo-nomás...” En cambio le alisó las crines y le palmeó el hocico, virilmente. Por fin se ubicó sobre la banqueta, debajo de Luis, en lo que pareció ser al principio un proyecto de 69. Improbable. Opa, el gaucho Esteban flasheó. Es que por supuesto, la longitud del gaucho Esteban acostado (y encima medio arqueado) es muy inferior a la del caballo Luis de pie; ni acrobáticamente se ajustan esas proporciones. Pero no era un 69. Tampoco era una peteada compleja resultado de algún arte excéntrico de gaucho actual, efecto del siglo XXI o de la soja transgenética. No era eso, ningún 69. Ningún pete. El gaucho Esteban se desabrochó el pantalón y sacó la verga - estándar según escala humana, pero ridículamente más pequeña que la verga de Luis, el equino. Previamente el gaucho Esteban había hecho pruebas geométrico- táctiles sobre el glande de Luis. Sabía que la ranura, en la punta de la chota, es dócil y tolera un leve estiramiento. De todos modos había realizado una pequeña incisión para extenderla sirviéndose del cuchillo de carnear, instrumento que dominaba con gracia metafísica. Ya recostado en la banqueta, los pies trabajosamente afirmados en el suelo, con la cara a pocos centímetros del culo del caballo y un esfuerzo de caderas de magnitud rural, el gaucho Esteban empezó a cogerlo a Luis por la pija. Fue bastante raro. Un tetris de piezas incompatibles de pronto compatibles. Una pija adentro de una pija. Traca traca traca. Esteban adentro de Luis, a través de una penetración sin gran resistencia, entre humedad cartilaginosa; singular pero fluida. Fue conmovedor. A los 2 minutos el gaucho Esteban acabó tranquilo, sin la liturgia del espasmo y el gemido, como si no hubiera sido suspendida la regularidad que pone al sol detrás del horizonte día a día, semana a semana, año a año. Más allá de un relincho tedioso, Luis ni bola: firme, coherente, un caballo bien criado. Sacamos la foto pero todavía no la descargamos. Prometimos no subirla a Internet para conservar algo privado. Queríamos plantearlo acá, charlarlo con ustedes”

ACPE –. Una fracción de pibitos confundidos no comprendió bien el espíritu de ACPE y elevó con entusiasmo esta propuesta.

2010-05-04T13:27:00.000-07:00

“De cara al bicentenario le dimos forma general a la idea de postcatering. Qué lindo. En sintonía con la coyuntura nacional, además, lo bautizamos patrióticamente “bicatering”. Es bárbaro. Estamos recolectando fondos para ponerlo en marcha. Abriríamos a las 7:30 de la mañana, con la primera tibieza del sol chorreándose sobre nuestras ganas de morir. Tiene de todo: médico del palo con matrícula oficial, banda ancha, pornografía tresdé, tesitos zen, un vivero lleno de racimos de blisters de ansiolíticos, trauma-kits high tec, airbags de piel y estupidez, asistencia psicológica permanente, grabaciones de mamá diciendo “igual sos lindo, bueno y el más inteligente”, etcétera. Cuenta con servicio especial de pajita para dormir más tranquilos y disminuir algunos bits de taquicardia. Estamos pensando en jerarquizar este servicio con la “tuquita de carne express”, diseñada para los más comprometidos con el erotismo cerebral frenético y el deseo metalizado de altas horas. Ideal para vestir la escarapela de la autodestrucción durante todo el 2010. Únanse ya.”

ACPE - Reunión de amigos/madre - Actas - Pibitos confundidos en la era de la adolescencia tardía- Anexo de recapacitación

2010-04-28T10:15:00.000-07:00

En pie de guerra contra el eje del mal. Aporte esclarecedor: mmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm "Algo pasó. Por la mañana encontré el placard desordenado: una colcha en el piso, una camisa medio lúser sobre una percha de plástico partida. Dejé todo así y me fui a trabajar con un dolor de cabeza más allá de las palabras. Llegué a la noche, tarde. Vi el desorden y pensé: “raro”. Después de bañarme caminé en bolas hasta el cajón de los calzones y las medias, es decir hasta el placard; y me puse un calzón. Está húmedo. Todo húmedo. Todas las cosas del cajón están húmedas. Tienen olor a pis. Mmsí, pis, no muy fuerte, pero es olor a pis, definitivamente. Alguien meó en mi cajón. Cómo se puede ser tan malaleche hijo de puta, cómo podés entrar en un departamento para mearle el cajón a un pibe, loco, están todos re jugados, esta civilización es una garcha necesitamos producir más máquinas menos humanos… Pero la plata está ahí en la mesa, no bolsiqueada, donde la dejé ayer, y la cámara de fotos? Sí, también… está todo en su lugar ¿Alguien coló por el balcón? Qué raro… Pensé en un gato pelotudo que escucho romper las bolas los domingos. Pero el olor a pis es pis humano. Conozco ese olor a pis. Es muy parecido a mi propio olor a pis. Creo que meé en un cajón del placard, sonámbulo… Esto es el mundo real, no es literatura.... Merezco dormir solo muchas noches, un año, dos…Tomando a la cama como referencia, en términos de espacio/distancia, es más económico ir al baño que al placard…No tiene ningún sentido. No estaba taaan en pedo… puedo estar 500 veces más en pedo…ustedes me vieron 700 veces más en pedo…Pis en un cajón… A ver, qué, cuando cumpla 45 me voy a garcar en la playstation de los nenes? Por este camino a los 50 te estoy fecundando a mi hija preadolescente después del brindis de año nuevo... Dale, el álbum de fotos del futuro está quedando bárbaro... Ya mismo un trauma- kit. Que los de la brigada me vengan a buscar. Que me dividan con sus drogas peligrosas. Ahora. Y que me enseñen a cuidarme."

ACPE - Espacio de reflexión - Lirismo terapéutico

2010-04-20T14:29:00.000-07:00

Nadie quiso repasar la letra chica de ese contrato introspectivo: las tucas quedaron ahí, en el cenicero, esperando una nueva forma de consenso que nos aislara un poco más.

ACPE - Domingo 9 y 20 de la mañana - Tomografía computada del cerebro de un pibito que insite en no someterse a tratamiento

2010-04-20T14:18:00.000-07:00

ACPE - Reunión acumulativa de pibitos (II)

2010-04-19T14:17:00.000-07:00

No estábamos. Pero estábamos observando que la relación entre el movimiento de la arena y la introspección no está en la arena y no está en la introspección, pero está en una canción de deivid bowie; está ahí incluso antes de imponer una jerarquía de ser sobre los hechos. Pero igual no estábamos haciendo nada. Lo único que hacíamos era tomar las medidas de la cápsula y buscar patrones regulares en la densidad amarilla del gel. Y eso era hacer bastante. Durante mucho tiempo no estábamos. Casi nunca. Apenas durante todo el día de ayer y todos los días anteriores y todas las intenciones estériles de engañar a la gracia. Porque no basta con una cápsula, un gel y un color para afirmar que la experiencia y la gracia forman parte de lo mismo. Pero la cápsula. Pero el gel. Pero había un solo color en la experiencia. Lo que faltaba se integraba de hecho en lo que había, de manera imperfecta, como los verbos que describen acciones generales anteriores, como las deleted scenes, como los finales alternativos, como el comentario demiúrgico de los directores. Siempre íbamos más allá, hacia el special features de lo real, entre las combas de un paréntesis, saltando del sábado al lunes con dignidad horizontal, frente a pantallas. .

ACPE - La próxima reunión de amigos/madre es en el plato amarillo superior

2010-04-19T10:44:00.000-07:00

ACPE - Reunión acumulativa de pibitos que se narran en busca de salvation

2010-04-16T15:05:00.000-07:00

No estábamos haciendo cuerpo a tierra en la mugre de las sábanas ni junto a Kirk Douglas, al pie de una trinchera. Nos hacíamos pequeños porque ya éramos pequeños, y las balas nos pasaban cerca, a media distancia, o lejos por sobre las cabezas. No hacíamos nada: tomábamos las medidas de la cápsula y sacábamos cuentas acerca de la densidad amarilla del gel. Esto lo hacíamos siempre. El perímetro de la cápsula es variable. La densidad amarilla del gel nunca es la misma. No hacíamos nada. Todo lo que hacíamos empezaba igual: después de perder 20,5 batallas subjetivas en el terreno de la introspección. Lo que perdíamos no lo perdíamos del todo, se imprimía, mediante un sistema de neuropoleas, en el núcleo de los demás terrenos, y de ahí a las superficies. Una membrana de negatividad sobre las cosas, un manto cero-color-irrelevancia tendido, virtual, sobre los paisajes.

A.C.P.E. Membresías De Luxe - Jean Jacques Rousseau (1712 - 1778) - Doctor en Emancipación Homogénea Radical

2010-03-30T09:04:00.000-07:00

Acá El Ruso, con ojitos fértiles de pura flora y fauna ginebrina, craneando formas de alienación total para liberar pibitos de las cadenas del interés particular.

Aún moviéndote sobre el riesgo de tu mal, gracias Ruso.

A.C.P.E. Hegelianan beat - Hip Hop contra las trompetas del entendimiento y la maquinística vacía del deber-ser.

2010-03-19T14:44:00.000-07:00

Acá, en exclusiva, el ritmo de lo absoluto verdadero universal, cuerpo a cuerpo contra los falsos críticos: http://rodion9.blogspot.com/2010/03/acpe-music-hegelian-hip-hop.html

A.C.P.E. Actas. Amigos/madre. Primera reunión. Programa de Adultamiento Acelerado (según Doctrina Catarsis). Gratis.

2010-03-10T05:33:00.000-08:00

Testimonio revelador de un pibito adolescente delirado en maquinaciones privadas. Se fue mucho más contento, con un devedé de souvenir. Ejemplar:

“Estoy cansado de casi todas las cosas que hago siempre. Estoy cansado de los modos que tengo de pensar las cosas que hago siempre y de los intentos de intercalar cosas que no hago siempre en las series de cosas que hago siempre. Estoy cansado de escribir sobre el cansancio que las cosas que hago siempre me producen, y de las justificaciones, y de los ideologemas, y de las alternativas que trazo mentalmente para sublevar las cosas que hago siempre. Estoy cansado de la tiranía malinterpretada del instante. Estoy cansado de mí; estoy mucho más cansado de decirlo. Estoy cansado de escribir pelotudeces. De no saber objetivar y construir. Estoy cansado de este fango diluido que se cuela en la piecita –siempre- alrededor de las 11 de la noche, para aceitar el sistema bilioso del humor. Estoy cansado de los microrrelatos de impotencia. De las corazas heroico-banales-vanidosas, de mis maneras neutrales. Estoy cansado de mis amigos de siempre y de mis nuevos amigos y de los amigos que todavía no conozco. Estoy cansado de la gente muy inteligente y de los enfermos mentales. Y de los nabos. Y de los naturales. Estoy apunto de cansarme de todo lo que dije. Me estoy cansando de cansarme. Estoy cansado de las drogas. Del cultito porno de las drogas y el lenguaje, donde me crié. Estoy cansado de los caretas y de los no caretas. Estoy cansado de acercarme a los sagrado cuando decido que no vale la pena. Estoy muy cansado de algunas decisiones relacionadas con las cosas que no existen. Estoy cansado de lo que vale a pena, de ignorar qué vale la pena, de que el tablero se mueva todo el tiempo. Estoy básicamente muy cansado.”

Véanlo antes de la reunión y después de la reunión. Bien, Kid!!

A.C.P.E - Thomas Hobbes (1588 - 1679) - Master en Control y Paranoia

2010-02-26T09:16:00.000-08:00

("El miedo es compatible con la libertad")

A.C.P.E. - Monitoreo permanente de su sistema nervioso.

2010-02-26T08:56:00.000-08:00

A.C.P.E. - TecnoKid

2010-02-26T08:51:00.000-08:00

(Cleaning your future, saving your kids)

2010-02-26T08:46:00.000-08:00

On the Path of Mental Salvation - Scanning Adicted Minds

2010-02-16T11:21:00.000-08:00